Os restos mortais de Gregor Samsa

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2008-09-28T12:09:00.001-03:00

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Wall Street, descanse em paz: o fim de uma era

2008-09-28T11:48:00.000-03:00

de Julie Creswell e Ben White

Wall Street. Duas palavras simples que, assim como Hollywood e Washington, conjuram um mundo.

Um mundo de grandes egos. Um mundo onde pessoas adoram apostar com dinheiro emprestado. Um mundo de negócios realizados na corda-bamba, impulsionados por computadores.

Em busca de retornos cada vez maiores -e iates maiores, carros mais rápidos e coleções de arte mais caras para seus altos executivos- as firmas de Wall Street reforçaram suas mesas de negociação e contrataram gênios da física quântica para desenvolver programas à prova de falhas.

Os fundos hedge colocavam os mercadores no vermelho (a alta da coroa dinamarquesa) ou no preto (a queda do PIB da Tailândia). E firmas de private equity reuniam fundos gigantes e saíam em uma onda de compras, adquirindo empresas como se fossem uma segunda esposa comprando sapatos Jimmy Choo em liquidação.

Este mundo está em grande parte chegando ao fim.

O imenso pacote de resgate que está sendo debatido no Congresso poderá ter sucesso em estabilizar os mercados financeiros. Mas é tarde demais para ajudar firmas como Bear Stearns e Lehman Brothers, que já desapareceram. O Merrill Lynch, cujo touro de sua marca registrada simbolizava Wall Street para muitos americanos, está sendo absorvido pelo Bank of America, localizado a centenas de quilômetros de Nova York, em Charlotte, Carolina do Norte.

Para a maioria dos financistas que permanecem, com a exceção de alguns poucos superastros, os dias de dinheiro fácil e bônus gigantes são coisa do passado. O boom do crédito que levou ao crescimento explosivo de Wall Street secou. Os reguladores que ficaram de lado por muito tempo agora estão ávidos para refrear os bad boys de Wall Street e as práticas que se proliferaram nos últimos anos.

"Os dias aventureiros nos negócios das firmas de Wall Street, basicamente transformando a si mesmas em fundos hedge gigantes, acabaram. A verdade é que não eram tão bons", disse Andrew Kessler, um ex-administrador de fundo hedge. "Você não mais verá pessoal de nível médio ganhando um número de sete dígitos ou múltiplos números de sete dígitos que ninguém conseguia entender exatamente como conseguiram aquilo."

O início do fim é sentido mesmo nos corredores do elitista e conservador Goldman Sachs, que, entre seus pares de Wall Street, resumia e definia a cultura de alto risco, alto retorno.

O Goldman é uma firma que as outras firmas de Wall Street adoram odiar. Ele conta com alguns dos maiores fundos hedge e de private equity do mundo. Seus banqueiros de investimento são os mais inteligentes. Seus corretores, os melhores. São eles que ganham mais dinheiro em Wall Street, dando à firma o apelido de Goldmine (mina de ouro) Sachs. (Seus 30.522 funcionários ganharam em média US$ 600 mil no ano passado -uma média que inclui tanto secretárias quanto corretores.)

Apesar dos executivos de outras firmas torcerem secretamente para que o Goldman cometesse pelo menos um grande erro, ao mesmo tempo eles se esforçavam ao máximo para copiá-la.

Apesar do Goldman permanecer excelente na prestação de consultoria para fusões e na intermediação do lançamento de ações no mercado, o que ele faz melhor do que qualquer outra firma de Wall Street é negociar bens mobiliários. Isso envolve o uso de seus próprios fundos, assim como uma pilha de dinheiro emprestado, para fazer grandes apostas globais.

Outras firmas tentaram seguir seu exemplo, acumulando risco e mais risco, na tentativa de capturar uma pitada da mágica do Goldman e de seus lucros estelares trimestre após trimestre.

Ninguém chegou perto.

Enquanto a crise de crédito tomava Wall Street ao longo do ano passado, levando o Merrill, Citigroup e Lehman Brothers a sofrerem prejuízos pesados em grandes apostas em ativos ligados a hipotecas, o Goldman continuava navegando sem grandes problemas.

Em 2007, no mesmo ano em que o Citigroup e o Merrill demitiram seus presidentes-executivos, o Goldman registrou receita e lucros recordes e pagou a seu chefe, Lloyd C. Blankfein, US$ 68,7 milhões -o maior valor pago a um presidente-executivo de Wall Street.

Mas até mesmo o menino de ouro de Wall Street não conseguiu suportar a turbulência que sacudiu o sistema financeiro nas últimas semanas. Após os problemas no Lehman e no American International Group (AIG), e do Merrill ter acertado às pressas sua compra pelo Bank of America há duas semanas, as ações do Goldman sofreram um golpe.

A crise do AIG foi particularmente problemática. O Goldman era o maior parceiro de negócios do AIG, segundo várias pessoas ligadas à seguradora, que pediram anonimato por causa dos acordos de confidencialidade. O Goldman assegurou aos investidores que sua exposição ao AIG era imaterial, mas clientes e investidores nervosos abandonaram a firma, temerosos de que os bancos de investimento -mesmo um tão estimado quanto o Goldman- poderiam não sobreviver.

"O que aconteceu confirmou meu sentimento de que o Goldman Sachs, independente de quão bom fosse, não estava imune à sorte", disse John H. Gutfreund, o ex-presidente-executivo do Salomon Brothers.

Assim, no último fim de semana, diante de poucas opções, o Goldman Sachs engoliu a pílula amarga e se transformou, entre todas as coisas, em algo simples e ordinário: um banco de depósitos.

A ação não significa que o Goldman dará, tão cedo, torradeiras como brinde pela abertura de uma conta em uma agência em Wichita. Mas a mudança é um ataque à cultura do Goldman e ao âmago de seus lucros excepcionais nos últimos anos.

Nem todos acham que a máquina de fazer dinheiro do Goldman ficará totalmente restrita. Na semana passada, o Oráculo de Omaha, Warren E. Buffett, fez um investimento de US$ 5 bilhões no banco, e o Goldman levantou outros US$ 5 bilhões em uma oferta separada de ações.

Ainda assim, dizem muitas pessoas, diante de mudanças tão amplas, o Goldman Sachs poderá perder o que o tornava tão especial. Mas, até aí, poucas coisas permanecerão as mesmas em Wall Street.

Tradução: George El Khouri Andolfato

outono

2008-07-16T00:54:00.001-03:00

Caem as folhas da razão, maldito outono de saudades.

M.B. III

2008-07-16T00:52:00.002-03:00

Tempo e distância, seriam grandezas físicas ou apenas um dos artifícios desse mundo para nos machucar? Ainda bem que existe Neruda que nunca permitirá que nos esqueçamos.

Eu te nomeei rainha (NERUDA, Pablo)

Eu te nomeei rainha.
Existem mais altas que tu, mais altas.
Mais puras do que tu, mais puras.
Mais belas do que tu, mais belas.

Mas tu és a rainha.

Quando vais pelas ruas
ninguém te reconhece.
Ninguém vê a coroa de cristal, ninguém vê
o tapete de ouro vermelho
que pisas por onde passas,
o tapete que não existe.

E apenas apareces
cantam todos os rios
em meu corpo, as campanas
estremecem o céu,
e um hino enche o mundo.

Somente tu e eu,
somente tu e eu, amor meu,
o escutamos.

God bless DNA

2008-05-25T17:02:00.000-03:00

alt="Towel Day :: A tribute to Douglas Adams (1952-2001)"
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Mariana (29) e Patty (30)

2008-04-30T01:12:00.000-03:00

Para duas pessoas muito especiais e importantes que fazem aniversário em dias tão próximos, que deixam marcar com um simples olhar.

Gotas numa tarde cinza

A cinza nuvem se move pelas pedras na cidade que tudo vê, estátuas que nunca sentirão o coração bater mais forte no peito, nem saberão o que são as carícias da garoa no rosto vermelho do calor do asfalto. Como viver assim, sendo uma gota dentre tantas, sentir-se como uma gota que sempre foi mais mar.
Deixar o corpo cair entre flechas e lanças, esperar por algo que pode estar morto, podendo parecer tolo e fútil, e mesmo que nunca sejam iguais, estará sempre marcado em cortes, que sei, jamais irão cicatrizar. Seria saudade então?
Fechar os olhos e esperar um sonho que nunca se repetirá, será que podemos nos conhecer? Sabe, parece que foi ontem. Tudo era tão puro que querer pouco era tão fútil, desistir tão covarde e resistir inútil.
É a chuva onde as gotas trazem de volta o verde, que limpam as cicatrizes sempre abertas no peito, que se misturam as lágrimas. A chuva que toca aquela valsa – que diz tanto que não sei como não sei como não tem teu nome – onde dançamos uma última vez.
Mas agora nem mesmo você está aqui pra me explicar. Eu juro, eu tentei correr, mas acho que foi tarde demais. Quem irá se importar? Se meus braços não vão bastar pra te trazer paz.
Refugia-se entre paredes sem janelas, escondendo tudo que sente, sem deixar de ser tudo aquilo que sempre imaginei. Seria dor então?

sem título

2008-04-17T00:42:00.000-03:00

Dança comigo até o fim esta última valsa, viva em meus sonhos próximos do último sono, deixa-me sentir a vida fruir em seus braços e aspirar outra vez seu perfume. Não olha o relógio, o tempo não existe mais para nós.
Seus olhos são meu exílio, onde expio minhas culpas e minhas dores. Esta última valsa nos espera, dança comigo até o fim e nada mais peço. Seus lábios, seu apreço, palavras singelas: Dorme que por ti eu zelo.

Ao mar

2008-03-27T02:18:00.001-03:00

Deixou-se levar pela mansidão das ondas beijando a praia. Sentada na areia, os cabelos recebendo a brisa salgada que se misturava com o gosto de suas lágrimas, fitava – preguiçosa – o seu esconder-se do Sol no horizonte. Sua única música era a mistura do ritmo do mar e os bemóis e sustenidos do vento passando entre os coqueiros. Brincou com as conchas que o mar entregara naquele fim de noite, brancas como a lua, ou como os sorrisos nunca mais haviam brotado em seu rosto.
Queria voltar no tempo, mudar tudo. Não pensava em seus erros, há muito não os cometia, desejava reparar um dos melhores dias de sua vida, quando encontrou o amor entre fumaça de fábricas subindo as ruas do distrito industrial, tão distante de onde estava agora. Não sentia medo, ou culpa, não importava se era certo ou errado, não havia sido ela, nem ele. Sentia a dor da impossibilidade, estava se importando com o que era mais importante naquele momento – o que restou dos pedaços de seu coração. Havia sido amor, era do amor a culpa de sua dor, da destruição do seu coração.
Estava beirando os trinta, conhecia a Europa museu por museu, falava com coerência de história, política, filosofia, livros e filmes, era bem sucedida, escritora, consagrada. Tinha um belo apartamento com vista pro mar, casa de campo e de praia, carros importados e lancha. Porém em seu peito dormia profunda a dúvida. Não se era amor, não se era ódio. Não se culpava porque sabia que tinha feito a sua parte, tinha aberto seu coração, lutado, mas tantos anos haviam se passado, tantas palavras foram escritas, tanta tinta e folhas de Moleskine jogadas fora. Sabendo que o mar a consumiria, impiedoso, mas carinhoso.
Enquanto andava de pés descalços entre areia e cascalho, deixando pra trás conchas e pegadas, imaginava depois de tanto tempo se teria dado certo, se ele era o homem de sua vida. Deixou a onda molhar-lhe os pés antes de prosseguir, sonhando acordada com o quimérico gosto dos lábios dele. A água molhou a barra de sua saia e ela começou a desejar que os peixes a devorassem, preferia estar desaparecida a ter que obrigar seus amigos queridos a um velório.
Ela se foi, tomada gentilmente pelo mar ainda quente da tarde de sol, se encontrar com peixes e sereias que seriam, para sempre, reflexos de sua paixão.

Pensamentos do dia

2008-03-22T04:46:00.002-03:00

"Se tantas pessoas querem morrer dormindo porque não aumentar o número de bombardeios noturnos?"

"Se as vacas tivessem no topo da cadeia alimentar elas nos comeriam sem dó" Malditos Vegetarianos!

"A bebida tem um único defeito: torna as pessoas sinceras."

entre eu e você

2008-03-20T03:58:00.000-03:00

Todas as palavras jamais escritas
E aquelas verdades nunca antes ditas
Em minha memória tocam notas mudas

Meu silêncio entre fotos desbotadas
Rastros de nossa história apagada

A tristeza me corrói
é quando eu lembro de como dói
de como sem você meu mundo fica vago
se enchendo das mentiras da fumaça do cigarro

Procuro você ao olhar para trás
Fragmentos de tempos que não volta mais

Sou(L)

2008-03-19T20:41:00.002-03:00

Sou um solitário que acredita nas pessoas, que idealiza cada relação; sou um ultra-romântico esperando a tuberculose chegar entre tragos de cigarro e goles de absinto. Eu ainda acredito no amor, não por vivê-lo, mas por vê-lo entre meus cúmplices. Eu vivo no século XXI, mas queria estar na década de 20 do século passado. Sou um parvo inconformado com a pós-modernidade, que não valoriza as pessoas.

Almas Mortas

2008-03-19T16:25:00.000-03:00

//Quanto vale duas palavras numa manhã cinza?//

De nada servem aquelas palavras doces derramadas em teus ouvidos. De pouco adianta entregar as rosas que por ti cultivei. Amores perdidos entre sonhos distantes, irrealizáveis. O que resta são as promessas vãs entre tragos de cigarro, pedidos de desculpas e noites mal dormidas.
_Quem és tu? – pergunta o velho senhor que me observar andar sem rumo entre prédios baixos e ruas simétricas.
Não sei como responder, mas não faltam palavras, eu sei o quem eu sou. Não sei, porém, o que queres que eu seja. Queria simplesmente parar de me questionar sobre você, esquecer essa mania que tenho de pensar. Pensar onde eu errei, pensar nos teus beijos, pensar minhas mágoas, pensar que não te mereço.
Por que é tão fácil entregar nosso corpo a desconhecidos e tão difícil permitir que nossos corações sejam visitados? – somos tão humanos assim, somos meros seres normais?
Permita-se ser desejada, permita-me dizer tudo que sinto, de como teu olhar me conduz ao paraíso, de como me perco tão facilmente nos teus lábios, de como duas palavras tuas podem significar tanto numa manhã cinza.
Sinto ruborizar meu rosto quando estou perto de você, desejo que o tempo pare quando nossos rostos se tocam ao nos cumprimentarmos, olho uma última vez pra trás antes de deixar você na porta de casa.
De repente, quem sabe, acontece. Até lá aguardo entre goles de uísque e tragos de cigarro olhar você mais uma vez.

Brasília, XI de março de 2008

Além do que os olhos vêem

2008-03-15T04:10:00.000-02:00

Sorria antes do Sol se pôr. Sorria antes das flores chegarem, sorria antes das respostas e dos medos tomarem conta de você. Sorriso, gesto tão simples, gesto perfeito, reflexo perfeito do estado de espírito, um sorriso verdadeiro.
Sonhos – há vezes que parecem piadas de mau gosto, há vezes que se realizam – devem ser seguidos?
Não tenho mais certeza, desde esta manhã. Acordar sabendo que tens que fazer algo, que de certa forma soa estúpido, desnecessário, – digamos inconveniente – mas mesmo assim tomamos coragem de mostrar nosso rosto e tomar o tapa.
Eram doze rosas brancas e uma rosa vermelha, o significado nem eu mesmo sei, mesmo assim, deixe em tua porta, esperando uma resposta, uma mudança.
Fico em minha ebriedade questionando os sentidos de cada coisa que fiz, o que eu tenho a oferecer, o que você espera de alguém.
Sorria, ao menos as flores são belas e nada vai mudar isso. Não é importante quem mandou, não é importante como chegou às suas mãos, o que importa é o significado de cada uma delas. Dentre tantas rosas brancas, tu és a vermelha, a que se destaca, aquela que chama atenção.
Além do que os olhos vêem há alguém que não importa como, nunca te deixará sozinha.

Três flores no planalto estéril

2008-03-04T03:48:00.004-02:00

Três flores no planalto estéril

Olhar a Lua
Para Bruna

Parece tão distante,
Sorridente entre estrelas
Por horas menina,
Por noites mulher.

Parece tão distante,
Imponente no céu
Ao fechar dos olhos, segurança
Ao abri-los, lunática.

Parece tão distante,
Mesmo quando não aparece
Está presente em nossas mentes
Sempre há lua.

Parece tão pura
De tez alva, imaculada
Crescente em nossa lembrança
Eterna em poemas de amor.

Parece tão cheia,
Parece tão pura,
Parece poesia,
Manifesta entre nós.

Insônia
Para Dani

Era uma noite sem dono, insone na madrugada, uma rosa procurava um sorriso, um dono, uma razão de existir. Era uma noite sem sono, vagando pela madrugada, um sorriso sem dono, sem sono, emoldurado por lábios vermelhos. Um momento, três segundos que valeria, para sempre, a memória de um sorriso sem sono se entregando, sem dono, à rosa. Sem dono a rosa sorria, e o sorriso, sem sono dizia: nos percamos na madrugada, pois te ver murchar ao amanhecer apagará para sempre esse sorriso.

Fragmentos poéticos
Para Patty

Expressa em teus olhos
As verdades tomam sentido
A máquina que pulsa no peito
Torna-se ser com vida (...)

(...) Queria viver entre Sartre e Simone.
Na Paris de vinte e trinta
Beber com eles do absinto,
E entregue a ebriedade citar
Le Bateau Ivre, de Rimbaud
De Baudelaire, Les Fleur du Mal (...)

Os pulsos cortados choram,
São lágrimas de sangue,
Os lábios sorvem o gosto de câncer
Tudo tem um nome, A (...)

(...)
Le tombeau, confident de mon rêve infini,
— Car le tombeau toujours comprendra le poète, —
Durant ces grandes nuits d'où le somme est banni,(...) C.Baudelaire

Fragmentos de poesias e de sonhos
Fragmentos de pessoas e vícios
Fragmentos de sentimento e pedidos de desculpa.
Fragmentos de meu coração te entrego.

//Na poesia, de fragmentos, de certeza e mentiras
Escondem-se dores e amores, e sensíveis e traidores.//

Nos meus fragmentos de ser,
Catando cada pedaço de sonho
Cada verso de poesia
Revivendo sentimentos
Elaborando pedidos de desculpas

(...)Esquecendo a dor dos pulsos
Esquecendo a ebriedade, sobram
Fragmentos de memórias
Indeléveis com se marcadas a ferro(...)

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Duas pedras de gelo derretendo no uísque barato. Outra caneta vazia, páginas cheias. Cigarro queimado. E o cheiro de café – a morte que não tarda ao ser chamada.
Em suas páginas amareladas, deixou uma última frase – Tu és pérola.

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Avenida Liberdade

2008-01-29T03:05:00.000-02:00

Blog que pretende contar a história de um escritor que mora na Avenida Liberdade, de frente para o Cemitério e a alguns quarteirões da Penitenciária.

www.avliberdade.blogspot.com

V de Vendeta

2008-01-24T17:21:00.000-02:00

V, personagem principal, interpreta junto à estátua da Justiça.

Olá, formosa dama, linda noite não? Perdoe-me a interrupção. Talvez a senhorita pretendesse passear…apenas desfrutar a paisagem. Não importa. Creio que é chegado o momento de uma breve conversa. Ah! eu me esqueci de que não fomos apresentados. Eu não tenho um nome, mas pode me chamar de V.

Madame Justiça…este é V. V…esta é madame justiça. Olá, madame Justiça!

- “Boa noite V.”

Pronto. Agora que já nos conhecemos, para ser sincero, outrora fui um admirador seu. Até imagino o que está pensando.

- “O pobre rapaz tem uma queda por mim…uma paixão juvenil”.

Perdoe-me, mais não é este o caso. Eu dizia a meu pai: Quem é aquela moça? E ele respondia:: É a madame justiça. Ao que eu replicava: Como é bela. Eu a admirava apesar da distância. Ainda criança, ao passar na rua, admirava sua beleza. Por favor, não pense se tratar apenas de uma atração física, em absoluto. Eu a amava como pessoa, como IDEAL. Isso foi há muito tempo, agora, confesso que há outra…

“O que? Que vergonha V! Traindo-me com uma MERETRIZ de lábios pintados e sorriso vulgar!”

Eu, Madame? Permita-me uma correção. Foi sua INFIDELIDADE que me arremessou aos braços dela!

Ahá! ficou surpresa, não? Pensou que eu desconhecia suas escapadelas? Enganou-se. Eu SEI de tudo. Na verdade, não me surpreendi quando soube que você flertava com homens de uniforme.

- “Uniforme? E-eu não sei do que você está falando. Sempre foi você, V, o único amor em minha vi…”

Mentirosa! Meretriz! Ousa negar que se deixou envolver por ele com suas braçadeiras e botas?

Ah! o gato comeu sua língua? Foi o que pensei. Muito bem. A verdade foi revelada. Você não é mais MINHA justiça. É a dele. Recebeu outro em sua cama. Faça bom proveito de seu novo amante.

- “Snif! Snif! Q-quem é ela? Como se chama?

Seu nome é ANARQUIA, e ela me ensinou mais como amante do que você supõe. Com ela aprendi que não há sentido na justiça sem LIBERDADE, é honesta, não faz promessas e nem deixa de cumpri-las como você. Eu costumava me indagar porque você nunca me olhou nos olhos. Agora eu sei. Por isso, adeus, cara dama. Nossa separação não me entristece, uma vez que não é mais a mulher que eu amei outrora. Eis um último PRESENTE, deixo a seus pés.

(V coloca um artefato em forma de coração aos pés de sua ex-amada. Após a explosão, observa as chamas…)

As CHAMAS da liberdade. Que adorável. Quanta justeza, minha preciosa anarquia…Oh beldade, até hoje, eu te desconhecia!

UMA CAIXINHA QUE GUARDAVA SORRISOS

2008-01-01T21:39:00.000-02:00

Lembro de quando nós nos conhecemos em uma farmácia perto da sua casa. Você angustiada, preocupada com a vida, o fim de um relacionamento e uma tremenda dor de cabeça. Pensava que nunca fosse acontecer tamanho encantamento, você estava comprando um pouco de ácido acetilsalicílico. Sei como são essas coisas, nós passamos procurando uma coisa e voltamos pra casa acompanhados. Eu tranqüilamente esperando uma pessoa como você aparecer. Nem precisamos de muita conversa e logo estávamos no carro indo para sua casa.

Senti-me tão à vontade, tão feliz de te encontrar. Era engraçado, eu parecia a conseguir tirar esses pensamentos tristes de você. Sabia o poder que tinha de te deixar tranqüila, sorridente, mas sejamos sinceros não foi amor à primeira vista. Só com o tempo é que fomos fazendo parte um da vida do outro. Mas já me haviam dito que às vezes no começo a uma fase de negação. Onde não queremos nos envolver. Questionamos o nosso relacionamento, e tudo parecia tão artificial, você não quis se entregar.

É o tempo que faz um ser importante para o outro, é o ato de compartilhar experiências, de viver juntos. Não esqueço daquela vez que você chegou muito cansada e ainda assim me trouxe para dormir ao seu lado. Sabíamos que seria muito importante pela manhã minha presença ali. Sempre firme ao teu lado, para quando você precisasse.

Quando eu estava com você, sentia as suas angústias partindo, muitas vezes você me procurava desesperada e eu lá sempre disposto a colocar um sorriso no teu rosto. Cada célula do seu corpo mudava quando eu estava lá. Fui responsável muitas vezes pelo brilho dos seus olhos.

Por um tempo você me esqueceu, acho que já se sentia melhor e não precisava mais de mim, mas eu estava lá, apenas esperando ser requisitado. E não demorou muito, você estava novamente comigo. Não sei se experimentou outros, mas é certo que voltou. Os nossos momentos, a nossa cumplicidade. Como era importante ter a certeza que eu fazia parte de sua vida, que nosso relacionamento tinha amadurecido, não havia hora em que, de certa forma, não estávamos próximos.

Se não éramos namorados, amados e amantes, pouco importava, estar na sua vida parecia tão grande e tão bom. Sem você, afinal, eu não era nada. Eu era sua caixinha de guardar sorrisos, seu companheiro para todas as horas e tudo que eu queria era te fazer bem. Aprendi a duras penas que você não podia estar comigo todo o tempo, e que por mais perto que estivesse as vezes não podia fazer nada.

Você sempre você, abrindo o meu íntimo, mexendo lá dentro para buscar sua alegria. E o que eu sentia? A satisfação de te ver melhor, de saber como você estava, de poder te mudar.

Mas o tempo passou e você conheceu aquilo que chamam de amor novamente, nossos meses juntos, tudo que compartilhamos se esvaindo, tudo se foi. Fui deixado de lado, mandado para outro continente, e você, meu bem, você nem se importou com o que eu sentia.

O que nós éramos meu amor, perdeu-se quando ele, o outro, o invasor, decidiu que não precisavas mais desse amigo e que podia te impedir de estar comigo. Jogou-me no lixo, mas você foi lá e catou essa caixinha de guardar sorrisos. Escondeu-me em um lugar escuro e distante da sua vida.

Esse parece ser o lugar dos meus, nós Caixas de Remédio de Tarja Preta. Vivemos apenas para te fazer menos triste, mas quando a felicidade chega, bem, ficamos trancados em gavetas esperando que ela se vá e você perceba que nós somos importantes.

44

top 5

2007-12-08T18:46:00.001-03:00

Livros:
-A morte de Ivan Ilitch, Leon Tolstoi
-A Metamorfose, Kafka
-A Menina que Roubava Livros, Markus Zusak
-Insùltes, frases de Schopenhauer
-Crônicas Saxônias, Bernard Cornwell

Músicas:
-Disarm, The Smashing Pumpkins
-Right where it belongs, Nine Inch Nails
-Mad World, por Gary Jules
-Hurt, por Johnny Cash
-Untitled 2, Gregor Samsa is making music

Filmes:
-Os intocáveis
-Laranja Mecânica
-Cães de Aluguel
-Encouraçado Potemkim
-Ilha das Flores, curta.

Vícios:
-Cigarro
-Dor de cotovelo
-Apostar
-Discordar
-Sonhar

Personagens:
-Gregor Samsa - A Metamorfose, Fraz Kafka
-O Coringa - HQs do Batman
-Richard Sharpe - As aventuras de Sharpe, Bernard Cornwell
-Darth Vader - Universo Star Wars
-Mersault - O Estrangeiro, Albert Camus

Séries:
-NCIS
-Hoise M.D.
-Bones
-Numb3rs
-The Big Bang Theory

Depois, talvez, eu continue

M.B. II

2007-12-08T01:20:00.000-03:00

Minha menina
//With each bullet screams your name.//

E quantas noites seriam necessárias para conquistar um pedacinho de seu mundo? E quantas horas e mentiras teria que contar? Quantos goles, quantos tragos, quantos Valium? Quantas balas iriam se alojar no meu corpo?
Por treze dias deixei de lado meu futuro para voltar aos dias que habitava entre os meus. Vi minha antiga casa coberta de musgo e hera, vi meus amigos em elegantes mausoléus de mármore branco, adiei meus sonhos. Fui te ver minha menina, declamar Neruda, roubar um único beijo de teus lábios, e os digo doces lábios, à brisa do mar.
Neguei-me a razão, fiz o impensado e, mais, cometi um crime. Não pelo desejo momentâneo de te ter em meus braços, não pela inebriante sensação que proporciona, mas pela paz que transmites, pela confiança de tuas palavras.
Uma noite ao teu lado, apartado o carnal, mas dedicado aos ouvir tuas palavras. Logo depois dez dias de busca, e você, silêncio. Desejei ser mais que uma história a se contar, e se fosse uma história, que não a minha, por favor.
Minha menina, tiraste-me dos meus amados livros, por treze dias, levastes-me aos túmulos de meus amigos, aos restos de minha casa, ao que mais amei em minha vida, para, enfim, deixar-me na espera, na angústia do silêncio?
Volto à vida – minha vidinha medonha e tediosa – e deixo-te sem mágoa, apenas carrego lágrimas e um coração em pedaços.

travessão

2007-11-22T10:04:00.000-03:00

Ele não era nada além do normal, um homem comum – ele se odiava. Longas noites de olhos abertos, dias inteiros no seu trabalho medíocre. O salário nunca bastava, as mulheres sempre o deixavam – ele as amava.
Entreva, em noites sem lua, seus segredos às páginas amareladas de um velho caderno. Não era nada de mais, apenas garranchos repletos de nicotina e cheirando uísque barato – ele nunca disse que não.
Páginas inteiras, sem sentido. Páginas rasuradas, verdades cruas, trazendo dor e desespero. Declarava amor, flagrava sua miséria – ele disse, eu te amo.
Duas pedras de gelo derretendo no uísque barato. Outra caneta vazia, páginas cheias. Cigarro queimado. E o cheiro de café – a morte que não tarda ao ser chamada.
Em suas páginas amareladas, deixou uma última frase – Tu és pérola.

M.B.

2007-11-05T23:56:00.000-03:00

É tão mais certo seguir minha vida, deixar algumas ilusões para trás, esquecer alguns dias, deixar o tempo apagar certas pessoas de minha memória. Apenas viver, levar minha história ir em frente. Seria mais certo, tão mais certo.
Meu mundo não é seu mundo. Minhas flores não desabrocham, meus pássaros não cantam, os doces não tem gosto e meus dias não são de Sol. A trilha sonora de minha vida inclui réquiens e um violoncelo.
Sorrisos sem graça, caminhadas sem sentido, uma busca. Interminável busca pela verdade. A minha verdade, diga-se de passagem, não é muito agradável, não sei porque a procuro. Dor – é tudo que ela me dará.
E se ainda caminho por essas florestas escuras – assombradas de fantasmas de memórias passadas, se questiono o que faço, o que sinto – é loucura! Mas felizes são os loucos que não precisam estar nesse mundo. Felizes são os inocentes que não atravessam estes tons de cinza.
Mas, além dos espinhos hiperdimensionados das roseiras, existe você. Sorrisos confidentes, carinho, certezas, dúvidas. CARINHO! Respeito, poesia, música, palavras e uma saudade de quem eu nunca vi com meus olhos.

A triste história de Vasco

2007-10-24T21:05:00.000-03:00

_Não! – não sei porque eu sempre falava tão alto com – Você não vai fazer nada. NADA!
Meus olhos corriam aquele corpo branco, até encontrar o alento de seu sorriso. Incrível, como nem mesmo brigando ele desaparecia.
_Você que sabe, meu amor, mas precisamos do dinheiro e você não tem como fazer sozinho. – Ela tinha razão, era impossível seguir em frente sem ajuda.
_Amada, é perigoso! Você pode se machucar.
Roubar um banco não é fácil, o Banco de Monterrey, muito menos.
Não tinha jeito, ela iria, eu querendo ou não, o que mais irrita é que já a conheci assim. A noite que Dolores entrou na minha vida foi, sem sombra de dúvidas, a noite mais estranha de minha vida.
Tudo começou em Santa Fé, entre o Saloon e a Igreja. Eu voltava para casa, depois de dois meses de cavalgada desde as montanhas do norte. Ela tinha chegado na cidade nesse meio tempo e já tinha arrumado confusão.
Dois dias antes quebrou o nariz de Bill Tucker, uma semana atrás dois jovens duelaram por sua virgindade, não que achasse que ela ainda tivesse, e como eu estava certo. Resultado – os dois morreram.
Dolores era a nova febre da cidade. Todos os homens olhavam com olhos de cobiça, as mulheres com inveja. Não era por menos: bela, provocante e armada até os dentes. Assim que a vi, devo admitir, meu coração disparou como se tivesse num tiroteio com os Confederados. Meu par, Delano, disse que meus olhos brilharam como depois achar uma mina cheia de ouro.
Não era para menos, nunca tinha visto uma pele tão branca em toda minha vida, parecia que era de leite, contrastava com o casaco de couro escuro, as botas altas. E quem não se apaixona por uma moça que carrega duas Peacemaker? Eu mesmo respondo, ninguém resiste.
Na noite daquele dia, ela me deixou pagar um whisky. Não fui o único e pelos meus cálculos ela entornou quase duas garrafas. Nunca tinha visto esse tipo de mulher, mulher pra se casar. É pra casar? Uma moça bonita, carregando duas Peacemaker, bebendo mais whisky que os marmanjos, que ganha no pôquer e ainda consegue acertar um tiro de 30 pés quando o maldito Nightrider tentou roubá-la com seus truques de mão rápida, é pra casar.
Demorou duas luas para eu conseguir dormir com Dolores, depois desse dia arrumamos as coisas, e saímos. Tínhamos muito dinheiro, uns dólares que ganhei matando gente, umas economias delas.
Mas o tabaco está mais caro, o whisky que ela gosta é uma fortuna, sabe como é, o dinheiro vai acabando, e o tempo vai passando, não sou mais um garoto, e a Dolores no auge dos seus vinte e poucos anos já começa a querer ter filhos e essas coisas de mulher.
Resolvi tentar uma última vez e comprar uma terrinha pros lados do Delaware, a Dolores diz que por é por lá que andam os ventos da má sorte. Não sei se acredito nisso.
Ela tanto fez que iria comigo, porque era arriscado e se fosse pra eu morrer ela iria junto, e esse foi o meu erro, nunca deixe uma mulher dar pitaco nos seus planos.
Entramos no banco, metemos bala no sentinela, fácil, era dia de entrega, ou seja, enchemos até o cu de dinheiro e ainda sobrou um bocado. Fugimos à cavalo, um tiro na cabeça do xerife e tudo resolvido, iríamos para o Delaware. Iríamos não, fomos. E foi justamente na fronteira que ela me chamou, tivemos nossa noite, debaixo do luar e com a lua grande como testemunha. Acordei no meio da noite, com Dolores me olhando nos olhos, Peacemaker na mão. E agora estou aqui: Com dois tiros no peito, recebendo um último beijo, esperando a morte chegar.

muito tempo atrás, antes.

2007-10-22T22:45:00.000-03:00

Vem dançar essa valsa entre as gotas da chuva
esperar o molhado virar frio e beija meu pescoço
Vem sentir a carícia do céu se fazendo mundano
provoca a religiosidade enganosa
Vem furta-me a última gota d'água
purifica minha boca com a tua
Vem no dois pra lá dois prá cá infinito
nas notas mudas da chuva tocando corpos, plantas e chão
Vem e se entrega aos sabores pueris e a malícia hormonal
dança comigo minha última valsa de Apolo

HOMEM SEM ALMA

2007-10-09T22:02:00.000-03:00

//Aos pássaros e aos dias,
À sombra e à chuva.//

Sou um homem sem alma. Não distribuo sorrisos fáceis, nem retribuo os olhares que me oferecem – muitas vezes apressados pela vida que passa nas ruas estéreis desta cidade.
Do alto vejo senhoras a fofocar, garotos a brincar, casais provando do amor entre árvores que perdem suas folhas com a chegada do outono.

***

B., 29 de maio,

Meu amado,

enxugo as lágrimas frias nesta manhã nublada acometida por saudades. De teu corpo junto ao meu, de tuas palavras gentis, do grave de tua voz. Saudades. Não entendo porque partistes, anjo querido, tão de repente.
Tu eras senhor de meus sentimentos, era a ti que dedicava meus sonhos. Por isso senti a dor de punhal perfurar o peito, quando te vi pela última vez.
Não me importa se nossa cama tem cheiro de outra, pois sinto falta de teu cheiro. Não fiz questão de presentes caros, quando sabia que teus olhos de esmeralda eram meus. Recusaria o manjar dos deuses só para sentir teu gosto outra vez.
Meu anjo amado, onde estás agora?
A quem dedicas tuas palavras? Tua música?
Por que decidistes partir tão cedo? Por que não me levastes contigo na ponta do velho punhal.
Pois só enquanto eu respirar eu vou lembrar de você.

Da tua, e sempre tua, M.

***

Sou um homem sem alma. Não passava dos vinte e poucos, vivia entre os poetas, bebia com os boêmios, respirava arte. Era solitário, mas nunca estava sozinho. Escrevia pequenas histórias, tocava um pouco aqui e ali, arrancava com o arco o grave mais puro e com ele as lágrimas de minhas pequenas.
Eu tinha a minha, mas dormia com outras. Não me julgue, não era traição, nunca traí o sentimento. Era só corpo, só gozo.

***

B., 17 de maio,

querido,

não posso ser inteira se me falta uma parte, tudo é tão escuro, tudo é tão frio. Não brilha o Sol, o peito arde. Os acordes melancólicos das lembranças são como aqueles que fazias com um violoncelo. Meu réquiem é tudo que escuto, não tenho forças nem mesmo para completar essas palavras.

m.

***

Eu me tornei um homem sem alma. Pois a vida não tinha mais graça, e eu buscava algo de novo. Meu corpo, consumido, não tinha valor algum, por isso dei-lhes minha alma. Deixei para trás tudo que sempre fora de valor. A música, as palavras, o sentimento. Deitei-me com tantas, tomei vidas em minhas mãos.
Não me critique, ainda, pelas vidas que tomei, precisava ser novamente senhor de meu destino, mas não consegui, nem mesmo, ter minha alma e volta. Deixei de sorrir e de olhos fechados a via passar.

***

B. 29 de abril,

Amor,

Pergunto o que posso fazer para te ter de volta, questiono meus sentimentos, pergunto onde eu errei. Se voltar, nunca mais reclamarei, se for meu novamente, farei tudo que queres.
Não posso ficar sem você por isso, dar-te-ei tudo que sempre pedistes. Volta e tudo irá mudar, não te procurarei nos bares, não pegarei no teu pé, não vou mais te seguir. Volta, meu anjo, volta para mim.
Não há vida sem você.

sua, sempre sua, M.

***

Um dia, eu tive alma. E agora ei de contar como a perdi.
Era uma noite qualquer em que voltava de um bar comum. Havia estado com meus amigos e entre tragos e pequenas, um sorriso tirou minha atenção.
Tinha alguém me esperando em casa, mas isso não mais importava, tantos anos esperando pelo momento de minha morte e ela estava ali. “A morte vem, e de repente, você se torna imortal”, naquele momento eu perdi minha vida e minha alma. Deixei tudo que acreditava e a segui, e nos amamos. Era vinte e seis de fevereiro e naquela noite sem lua, perdi minha alma.

***

B., 08 de março,

Seu grande filho da puta,

Como tens coragem de fazer uma coisa dessas? Como podes largar tudo e seguir assim? Sem rumo, sem dinheiro, sem nada pra mim. Foram anos agüentando você, suas bebedeiras, suas farras e com o que eu fico agora? Dívidas e mais dívidas, seu grande filho da puta, arrumou um rabo de saia e faz isso? Como pode ter coragem? É a morte o que mereces, nem mesmo uma lágrima será derramada. Como ousa fazer isso, como ousa morrer.

***

Perdi minha alma e nunca a tive de volta. Não que me tenha feito alguma falta, verdade seja dita, verdade seja – também – que não ergui mais os olhos quando pouco tempo depois ela me deixou.
Minha alma se foi com minha razão, e tudo em nome de uma mulher. Não era a mais bela, não era a mais pura, mas era minha. E todos os dias que estivemos juntos ela me bastou, seis meses sem me deitar com outra pequena, seis meses que deixei meus amigos, a boemia, os sonhos, tudo por ela. E ela se foi, e era uma noite sem cores, nublada, silenciosa. E foi a noite em que não ter alma me fez bem, pois se a tivesse ela se teria partido. Devia era ter escutado meus amigos, que sempre diziam quando ela se aproximava: Não olhe estes olhos, eles serão tua ruína. E foram não posso negar.

***

B, 26 de fevereiro,

Amado,

Não consigo acreditar no que me dizem, não podes ter partido. Não assim, não sem se despedir de mim, não podes ter partido.
As nossas juras e nossos sonhos não realizados e você vai embora tão de repente, não pode ser real, você não foi.
Nunca faria isso, não você meu anjo, querido, não você, meu anjo guardião, que tocou minha alma, em vibrações, de cordas graves.
Mentem para mim, eu sei, não é você que se foi, não você, não agora.

Espero de braços abertos,
M,

***

Sou um homem sem alma. Também sem razão, sem sentimentos, sem sonhos, sem futuro. Perdi tudo no jogo de amor, não me faço inocente, pois sabia que iria acabar caído, mas ainda assim me atirei do alto do precipício chamado amor. Mas devo admitir que achei que essa queda tomaria mais tempo. De que vale a vida de um ser sem alma? Nada! Por isso que entreguei minha vida em ponta de punhal, queria trazer justiça aos meus sentimentos, mas deixei ao mundo apenas uma estátua sem alma numa cidade estéril de onde observo o amor nascer e morrer, e as pessoas o seguirem.

Rasuras

2007-10-02T22:25:00.000-03:00

À Raíssa

//Tudo que somos,
tudo que vivemos.
O que queremos?//

Ando questionando o porquê de certas coisas. Ainda que não possa parecer algo importante, quero saber: Por que seus olhos brilham quando falo de minhas ideologias? Por que seu sorriso alegra meus dias? Por que os segundos de olhos fechados antes de meus lábios tocarem os teus me fazem pensar tanto?
Não sei ao certo, mas gostaria de saber o que faz um “palavrista” escrever, ou mesmo o que leva um poeta a chorar.
E hoje entro em meu quarto úmido, sento entre velas acesas e fico ouvindo a música que componho ao apertar as teclas velhas e minha máquina de escrever. Vejo-me caminhando, a declamar idéias perdidas, em fábulas partidas.
(...) e o gosto insuportável da ausência. Não é física, mas a certeza da paz que não sei mais se irei sentir. Aprofundo em meus dilemas sem (...)
(Oito linhas rasuradas)
E tudo em minha vida se resume às palavras marcadas a força num amarelado papel velho e o cheiro de café que você transpira.

[diego.dubard] Brasília, 02 de X de 2007

Tiros no peito de um amigo

2007-09-19T22:52:00.000-03:00

Duas palavras sussurradas ao pé do ouvido, um sorriso doce. Quando os olhos se encontram – vem o amargo gosto à boca.
Duas mãos que se tocam, perdidas na noite.
E os lábios se afastam sem nunca sentir um ao outro. O sorriso doce se vai!
– junto com ele todos os meus sonho de amor, perdido.
E resta aos teus pés, o corpo de um amigo.

[diego dubard] Brasília, XIX de setembro de 2007

Fragmentos.perdidos.

2007-09-03T21:58:00.000-03:00

//À mais bela das belas,
àquela que não pode ficar triste,
àquela que ao sorrir mostra todas duas estrelas nos olhos,
à Marcela.//

Fragmentos Perdidos
(ou porque todas as minhas lágrimas valem teu sorriso)

Encontro você sentada na noite repleta de estrelas, a luz tênue revela lágrimas em teus olhos. Não pergunto o porquê, não me importa saber.
Abaixo o olhar pra cruzar com o teu, lago límpido entre olheiras inconvenientes. Dois pedaços de gente, eu e você.
Você me diz para olhar para o céu e ver as estrelas.
_Mas para que, se elas são apenas nossas lástimas?
_Por que elas brilham no céu? – é tão baixo que quase não posso escutar – e por que brilham nossas lástimas?
_Porque deixam de ser coisas humanas.
No jardim, arranco duas flores. Rosa vermelha, rosa branca. Isso pode não enxugar tuas lágrimas, mas esquentará teu coração.
E te digo, entre olhares cúmplices e o cheiro salgado que bate no píer: “Se pudesse pegar toda sua tristeza pra mim, já o teria feito, só pro seu sorriso me alegrar”.
Não importa o que machuca teu peito, minha amada, procura entre os escombros os fragmentos perdidos daquilo que chamaram de amor.

[diego.dubard] Brasília, III de setembro de 2007

Outra vez Arthur...

2007-08-29T12:07:00.000-03:00

Gosto muito desse texto de Schopenhauer, o grande mestre revelando o que não posso ser.

Felicidade Solitária

A solidão concede ao homem intelectualmente superior uma vantagem dupla: primeiro, a de estar só consigo mesmo; segundo, a de não estar com os outros. Esta última será altamente apreciada se pensarmos em quanta coerção, quantos estragos e até mesmo quanto perigo toda a convivência social traz consigo. "Todo o nosso mal provém de não podermos estar a sós", diz La Bruyère. A sociabilidade é uma das inclinações mais perigosas e perversas, pois põe-nos em contacto com seres cuja maioria é moralmente ruim e intelectualmente obtusa ou invertida. O insociável é alguém que não precisa deles.

Desse modo, ter em si mesmo o bastante para não precisar da sociedade já é uma grande felicidade, porque quase todo o sofrimento provém justamente da sociedade, e a tranquilidade espiritual, que, depois da saúde, constitui o elemento mais essencial da nossa felicidade, é ameaçada por ela e, portanto, não pode subsistir sem uma dose significativa de solidão. Os filósofos cínicos renunciavam a toda a posse para usufruir a felicidade conferida pela tranquilidade intelectual. Quem renunciar à sociedade com a mesma intenção terá escolhido o mais sábio dos caminhos.

abismo

2007-08-20T23:52:00.002-03:00

Não olhe para lá, o Abismo. Ele te convence, chama pelo nome.
Não olhe e gosta da vingança, do ódio e todos os sentimentos negros que te consomem e tornam tua alma maldita.
Não se apaixone pelo Abismo, porque um dia, é certo, ele te terá.

Oh, xi!

2007-08-20T23:52:00.001-03:00

No cadafalso (sobre mentiras e desesperança)

De pé no cadafalso, corda no pescoço, todos com os olhos fixados em mim. Gostaria que as atenções fossem dedicadas a minha obra, ao que sou não a essa imagem mentirosa e digna de pena que me fazem passar. Meus pés estão enfeitados com uma corrente e uma bola de ferro, que me impedem de ir até você, ai, na primeira fila contendo risos ou lágrimas.
Palavras vãs e vis soaram em teus ouvidos, mentiras acerca de meus atos. É impossível justificar as palavras daqueles que confiei, não só minha vida, mas minha alma e verdade. Falaram de outras mulheres, falaram de atuações dignas de Jonh Wayne, falaram de dramas Shakespearianos e exageros homéricos. Não negarei nenhuma dessas virtudes incompreendidas. Minha visão desse mundo imperfeito não me permite ser outra pessoa que não esse tolo que segue seus sentimentos e ideais que só me levam à beirada do abismo, esperando apenas ele chamar meu nome.
Desculpas são desnecessárias enquanto sigo o caminho da corda e da escada. A herança que deixo aos meus filhos é o ódio àqueles que levantaram falso testemunho contra mim. Todos esses facínoras que deixam marcas mais profundas em você do que você me permite deixar.
Cada palavra que murmuro enquanto o carrasco me empurra para a forca é uma daquelas que queria falar a você. Não me defenderei das acusações que me fazem andar por essa terra de barro batido com os olhos vermelho, inchados, não pela morte que se aproxima, mas pela vida que não posso ter ao teu lado.
Qualquer pessoa seria feliz ao teu lado, mas nenhuma seria mais feliz que eu. E é por isso que enfrento os cem passos que me separam do último nó. Se pudesse voltaria o tempo e faria tudo novamente. Somente para mais uma vez ouvir tua voz, ver teus olhos, admirar seu sorriso e quem sabe provar de teus lábios. Sei bem o motivo de minha sentença: a pequena distância entre sinceridade e conquista.
Ouço os risos dos hipócritas que se orgulham de me ter posto aqui, de pé no cadafalso, esperando o corpo cair, a corda apertar o pescoço, o ar faltar, o corpo se debater contra minha vontade e pela última vez olhar para você. E se minha boca ainda responder aos meus pensamentos dizer: eu quero viver você, mesmo que seja para me arrepender depois.

::Aperto a corda no pescoço cada vez que falo com você::

Coração que fala búlgaro

2007-08-20T23:49:00.000-03:00

Quantas vezes tentamos fazer aquilo que é certo e terminamos perdendo algo muito valioso. Queria ter coragem para dizer-te essas palavras verdadeiras, mas e se tudo mudar? Se não puder mais te olhar nos olhos e dizer as verdades que hoje digo? Faço valer a única coisa que tenho de boa, o poder das palavras, minha arma, minha vida, minha alma. Dar-te-ei meus sentimentos verdadeiros através de prosa. Eu, um jovem escritor que não sabe dizer eu te amo sem temer a reação daqueles que ouvem.

Meu coração fala búlgaro
(ou pensando nas palavras certas que eu não sei dizer e naquelas rosas que não te darei para não me tornar piegas demais)

Certa manhã eu acordei depois de muito tempo. Amanheceu para meus pensamentos obscurecidos pelos sonhos que não mais tinha, nublados por negras nuvens que me acompanharam meses a fio. Vi o Sol mais uma vez aparecer. Sorrir poderia ser o necessário, mas ao invés disso eu deixei uma lágrima escorrer, triste e solitária.

"Sei que se tu pudeste reduzir a dor do mundo a tua, certamente, assim o faria." Ouvira de tão doce lábios que nunca senti, palavras, que amargas, feriam o que restava daquilo que um dia fora um coração, e hoje, não passava de remendos de histórias sem finais felizes.

Os dias passaram, a música que tocava dizia "Parait qu'le bonheur est a portée de main, alors on tend la mains et on se retrouve fou". Que loucura era essa que não permitia que eu soubesse o que sentia. Meus olhos se viravam para alguém, mesmo sem poder dizer que não existia mais nada Dela em mim.

Meus sentimentos não faziam sentido, meu coração falava em búlgaro. E certamente búlgaro é um idioma que eu não conheço. Mais uma vez senti as nuvens se formarem e me cercarem lentamente, sabia que não podia acontecer isso, não podia me interessar por você. Não podia, imagino qual será tua resposta, a mesma de todas as outras. "Somos amigos." Mesmo sendo tão diferente, mesmo sentindo diferente que todas as outras vezes, só posso imaginar as mesmas respostas.

Pensei em pedir uma chance. Apostei todas minhas fichas em mim mesmo, e parece, perdi antes mesmo de puxar as cartas. Se te ofereço carinho, atenção e sinceridade o que posso esperar senão uma polida negativa?

Quando miro teu sorriso, teus olhos brilhantes, a mão que segura firme a minha e diz para seguir em frente. Quando ouço você a gargalhar, os elogios que me ardem a pele ruborizada. Quando sinto o cheio suave de tua pele a se misturar com o cheiro de meus vícios. Não penso naquela que irá apagar meu passado e minhas dores, mas naquela para quem quero doar um pouco de mim.

Se sei que não procuras um príncipe encantado em seu cavalo branco, entrego-te minhas palavras, as únicas belezas que tenho, e digo não temo perdê-las.

Se sei que não posso ter tudo, queria ao menos um pouco. Muitos chamarão de carência, outros de paixão, uns tolos ainda, de amor. Não digo que nenhum deles exista ou mesmo que não possam vir a existir, mas se te olho e imagino como poderia ser, é pela necessidade de arriscar.

Se te dedico essas palavras e elas não forem bem recebidas, minha flor, é por piedade que te peço que não deixe um jovem escritor que não entende seu coração que agora só fala búlgaro e não me permite saber o que sinto, mas sei o que quero experimentar, arriscar sem machucar e sem ser machucado. Apenas por acreditar que posso te dar um pouco de carinho, e se teus olhos pudessem ver por além dessa aparência e chegar ao músculo pulsante veria o medo de mais uma vez me apaixonar por quem não posso ou devo, e nisso consiste minha batalha, para me manter são.

Se hoje digo eu quero estar com você alguns momentos é na certeza que não preciso estar com Ela, que não almejo mais do que momentos bons e boas lembranças de alguém que alegra um triste jardim de pedras.

Se arrisco te fazer ler tais palavras não pra te afastar, mais sim, para te trazer mais pra perto, para que possamos nos aquecer em uma fogueira sem termos que nos queimar.

Se não posso traduzir as confusões búlgaras que batem em meu peito, posso, racionalmente dizer, não tenha medo de me machucar, arrisque. No que estiver ao meu alcance não te machucarás.

Tudo que tenho são palavras mal escolhidas e um coração que fala búlgaro, mas que em desejos diz teu nome tão claramente, que tenho até medo, de expressar errado numa tradução mal feita aquilo que sinto.

Peço desculpas por não conseguir evitar escrever-te tais linhas, sei que não deveria, que somos amigos, mas carinhos não escolhem a quem dedicar. Perdoa-me.

Recife, 06 de março de 2006
Diego Dubard e seu coração que fala em búlgaro.

Descortinar

2007-08-20T23:45:00.000-03:00

//"O fim é belo, incerto,
depende de como você vê"//

Chegaram a praia com a noite, deixaram os calçados para trás, sentiram os grãos de areia nos pés. Calmamente andavam rumo a uma alta pedra. Ele sentou de frente para o mar, ela encostou a cabeça em seu colo. A Lua subia como um sorriso. Trocaram carinhos e palavras. Ele falou o primeiro eu te amo verdadeiro depois de meses de namoro, ela percebeu, afinal quem poderia mentir diante daquela sorriso?

[diego.dubard] Recife, XII de maio de 2007.

abra-se a cortina.

Relembrar

2007-08-20T23:41:00.000-03:00

//Onde fica a razão,
onde se esconde?
Com quem a deixei?
Com você ou com o tempo?//

O clima pesado da cidade não me permite ver adiante, não sei os caminhos. O tempo passou, o amor morreu. Fui a seu funeral e ver todas aquelas pessoas chorando por alguém que nunca tiveram. Saudade? Não acredito, medo com certeza. Medo de ser deixada fora da herança.
Tua herança?
Quatro cigarros e meia garrafa de vodca para esquecer seus pensamento pelo defunto.

[diego.dubard] Recife, VIII de maio de 2007

Entre outras coisas

2007-08-20T23:37:00.000-03:00

// O pulso afasta os pontos,
deixa respirar,
cicatrizes sempre abertas. //

Um passo para trás antes da lança perfurar seu peito e ferir para sempre o coração, a certeza da dor adiantada pelo medo da morte, dos dias que não poderá viver. E frente as incertezas um passo para trás, máscaras e escudos para defender a carne fraca e a vida curta. A vontade negada, os olhos fugindo.
Erga suas armas ao céu, deixe o olhar se perder na multidão que se cerca com espadas e ancinhos, arcos e pedras. Se a dor é certa faça com que ela valha cada segundo de ferida, cada corte. Erga suas armas aos céus, pois os gritos de dor dos guerreiros de Roma serão ouvidos adiante de sua força. Erga suas armas aos deuses nefastos e dilacere o destino cruel.
E se não for amor, que seja verdade!

[diego.dubard] Recife, I de junho de 2007

Teatro da vida que deixa pra trás

2007-08-20T23:36:00.000-03:00

// Sei que se você pudesse tomaria toda tristeza do mundo para você,
deixe de ser idiota, eles nem perceberiam. //

Sentados numa mesa de fundo num boteco fedido três atores desempregados falavam da peça que ensaiavam.
O mais velho deles, Antero Buarque, já passava dos cinqüenta, tinha uma vasta cabeleira branca e olhos sábios - ao menos todas as menininhas de dezenove, vinte anos com quem ele dormia costumavam dizer - estava para jogar tudo para o auto.
_São trinta e quatro anos como ator rapazes e o sucesso não vem, tem sempre a censura, minha esposa sustenta minha casa, esse texto é muito bom, gratificante, mas não temos tempo de ensaiá-lo antes de entrar em turnê. É melhor desistirmos antes de termos outra decepção com essa vida, vamos perder muito dinheiro se não der certo.
Justo ao seu lado, saído da escola de interpretação cheio de talentos e novas idéias, tomando o último trago de absinto, Penalva não podia aceitar um não.
_Seu Antero, entenda, eu passei num concurso muito bom que vai me mandar pro Piauí em três meses. Provavelmente eu nunca mais vá atuar, ou mesmo ter a experiência de encenar meu próprio texto.
Nessa hora Ari, preferia ser chamado assim uma vez que poucos acertavam seu Aristóteles de prima, levantou-se e com copo em punho ensaiou um brinde: "Ergam seus copos por quem vai partir, muitos serão os caminhos a seguir. Muitos aqui não verei outra vez. Desejo-lhe bom amigo, que a estrada venha sempre até vocês e que os ventos estejam sempre a seu favor. Quero que haja sempre uma cerveja em sua mão e que esteja ao seu lado, seu grande amor!" Sentou-se rapidamente.
_Camaradas, a dor e a tristeza da perda e a partida são inevitáveis, mas se fizermos com que nossos corações tomem nossos cérebros, ou seja, sendo racionais podemos diminuí-las.
Antero Buarque, em sua pompa de falso classissísmo, e um tanto de orgulho argumentativo se inclina sobre a mesa.
_Penalva, meu jovem, escute a voz da razão.
Foi interrompido por Aristóteles Menelau.
_Por outro lado, como dizia o velho russo epiléptico em suas Noites Brancas: Um momento pode valer por uma vida. Será que a chance de ser feliz, caro amigo, não valem a chance de se machucar?
...
Seu Antero faleceu dois dias antes da peça estrear, causa oficial: overdose. Ela nunca foi encenada. Penalva foi para o Piauí, pobre moço, e fez fortuna vendendo alvarás e habeas corpus. Ari seguiu a vida de boêmio, filósofo de botequim e ator, foi muito feliz. O que vocês não podem saber é que a peça teria mudado os rumos do teatro moderno e a vida desses três atores desempregados. Apesar de ter sido censurada pela ditadura apenas um mês depois da estréia, seu Antero teria sido muito feliz.

imaginática

2007-08-20T23:34:00.000-03:00

// E os olhos abertos
E o sorriso
E os olhos abertos //

Hamlet: Deixa eu ver. (Pega o crânio.) Olá, pobre Yorick! Eu o conheci, Horácio. Um rapaz de infinita graça, de espantosa fantasia. Mil vezes me carregou nas costas; e agora, causa-me horror só de lembrar! Me revolta o estômago! Daqui pendiam os lábios que eu beijei não sei quantas vezes. Yorick, onde andam agora as tuas piadas? Tuas cambalhotas? Tuas cantigas? Teus lampejos de alegria que faziam a mesa explodir em gargalhadas? Nem uma gracinha mais, zombando da tua própria dentadura? Que falta de espírito! Olha, vai até o quarto da minha grande Dama e diga a ela que, mesmo que se pinte com dois dedos de espessura, este é o resultado final; vê se ela ri disso!”
(Ato V, Cena I-Shakespeare/Millor)

Once upon a time... (again)

2007-08-20T23:33:00.000-03:00

"Miro-te os olhos, senhora dos meus sorrisos. / Procuro-te entre as rosas que nascem no jardim. / Sinto elevar no meu peito, pulsante máquina / que tomei por inútil até te conhecer."

Réquiem II

2007-08-20T19:48:00.000-03:00

//“Deixai toda a esperança,
vós que entrais”//
(Dante Aligheri)

Dois violinos desafinados soavam no Jardim de Corpos Perdidos. Poucos metros dali, entre véus negros e lamentações, dois amigos sentados no frio, olhando fixos para garrafas vazias de cerveja. Óculos escuros escondiam os olhos vermelhos de lágrimas derramadas.
“Havia em seus olhos mil pedidos de desculpas e uma inexplicável súplica por socorro”, repetiram. Eram as últimas palavras escritas por seu amigo poeta, a tradução da dor de quando, entre as costelas – justo no lugar daquela retirada por Deus para fazer a mulher – pelas costas, uma faca atravessou seu coração.
Sentados, os vértices restantes da Ébria Trindade refletiam os caminhos tomados e os a seguir. Morrera o mais passional de seus amigos, traído pelo amor. Por muitos anos se lembrariam daquele momento.
Um novo brinde e veio a saudade. Não era saudade de sua forma exagerada de amar – Sr. C. garantia que nunca havia amado. Não sentiriam saudade da sua arte, afinal o Sr. P. R. e o falecido nunca chegaram a um acordo sobre se o que ele fazia era arte ou não. Os risos – escondidos nas lembranças partidas – exaltavam os espíritos brincantes daqueles três patetas. As noites em claro, passadas entre tragos de absinto. As histórias vividas na fumaça dos cigarros acessos entre suspiros de amor perdido.
No peito dos dois camaradas apertava a falta que faria a lealdade mútua, a liberdade para revelar o que as máscaras escondiam do mundo. Repetiram o mote: “Nos encontramos pra beber, ou bebemos para nos encontrar”.
Beberam uma última vez, os três reunidos. Sr. C. prometeu nunca deixar que aquela traidora esquecesse do que fez. Sr. P.R. jurou que todos saberiam quem era aquela mulher de belas formas e língua torpe, em cujos lábios doces seu camarada perdera a razão por conta de uma meia dúzia de mentiras amargas. Eu – deitado num caixão apertado, sem um cigarro pra fumar, com a goela seca e os meus companheiros a tragar – feliz por saber que nunca nos casamos, mas só a morte nos vai separar.

Aos amigos inseparáveis, verdadeiros irmãos.

Resposta ao camarada Brahma

Retratos

2007-08-12T19:36:00.000-03:00

//Nachtrauern – Lamentar
Sentir uma tristeza carregada de saudade,
desapontamento ou luto.//

Quando adentra a escuridão, sem nada ver e com os dedos tateando delicadamente as paredes junto à porta para encontrar seu caminho. Depara-se com um sem número de retratos que se permitem resvalar, mas nunca serem seguros.
Quando a vista finalmente se adequa a pouca luz presente, torna-se capaz de distinguir formas de mobília velha e velhos sonhos. O cheiro de mofo dos livros se torna lembrança e os passos através das tábuas apodrecidas do piso úmido o encaminham para a fonte da escuridão.
Passo após passo, dia após dia revivendo momentos: a dor do último corte, a decisão de seguir outro rumo, as traições, a felicidade do nascimento do seu filho, o dia de seu casamento, pegar o diploma de arquitetura, quando conheceu o amor de sua vida, o primeiro carro, o primeiro emprego, a turma do colégio, as festinhas de aniversário, o colo da mãe e o abismo escuro que se estendia em sua frente.
Olha para dentro do abismo sem conseguir enganar-se, está deixando ir parte de si. As partes que se orgulhava, as palavras escritas, os sonhos disputados, o amor verdadeiro. Lamentava. Repetia desesperos.
Fitou mais uma vez os retratos e aquelas imagens que não existiram onde as dádivas da vida se materializavam, em momentos que nunca iriam acontecer. Retratos das outras escolhas, da vida não vivida.
Uma luz vivida cruzou a escuridão, pontes de mármore cruzavam o abismo.
***
Abriu os olhos, permitiu-se escapar das alucinações que havia criado, respirou fundo e sentiu o cheiro forte de café. Em seu peito estava o amor de sua vida, ao seu lado sempre. Mesmo quando era apenas um sentimento tão profundo, que nem a distância permitia esquecer.

Brasília, 12 de VIII de 2007

Toda relação é de interesse

2007-06-11T21:27:00.000-03:00

Recife, XI de junho de 2007

Quando tudo começou a ficar ruim deixei de lado o orgulho para saber o que é ser feliz. Felicidade, por definição própria, algo que é tão próxima de mim quanto um ateu de deus. Você imagina como foi difícil assumir que gosto de você?
Sempre nossos problemas são os maiores e os defeitos do próximo os piores. Se são fantasmas ou mentiras não importam, se dói não sei, não sinto. Todos temos medos e se nos dispomos a enfrentá-los temos nossos méritos.
É tão mais fácil esconder. É mais fácil porque não machucamos ninguém que não nos mesmos. “Eu guardaria comigo toda dor do mundo, e ninguém se importaria”. O que procuro, é alguém para dividir meus medos, para segurar na minha mão e dizer “vamos fazer isso dar certo”, mesmo que não saiba como.
Ou passou por sua cabeça que é fácil para mim? Seu ciúme, suas dúvidas, seus medos? Deve ser fácil dormir quando de uma hora para outra alguém que você dedica o carinho te joga na tua cara que por melhor que você seja, não é bom o suficiente, ou que não é nada com você é comigo?
Pedimos sinceridade, pedimos verdade. Todo aquele lance de tentarmos resolver juntos. Utópico?

momento nostálgico II

2007-05-10T05:34:00.000-03:00

//E essa saudade que sinto,
e consinto com sua partida.
Vai e não olha para trás,
pois essa será tua ruína.//

Deitado em uma cama de hospital, respirando por aparelhos. O diagnóstico foi tardio: Câncer de laringe, estágio 4. Doente terminal aos 26 anos de idade. Não tinha medo de morrer, tinha medo de não ter vivido. De sua cama - entre aparelhos, agulhas, tubos - olhava através da janela. A cortina entreaberta, o céu mais azul que já tinha visto. Ao seu lado, desde o primeiro momento, um livro velho descansava na cadeira mais desconfortável do mundo.
Uma leve batida na porta roubou a sua concentração, era tão difícil conseguir se concentrar que quase ficou com raiva. Lembrou-se porém de uma velha promessa. "Nunca sentirei por alguém o que senti por você" A verdade é que falava de amor, mas nesse não mais acreditava. Então estendeu a raiva e o rancor, lembrou se outra frase, essa de um livro ou texto qualquer: "Há rancores que guardo com muito carinho". Pronto era definitivo, não conseguia mais se concentrar.
Olhou a porta, viu seu médico em um jaleco indefectivelmente branco, perguntava-se como poderia ser tão branco, novo quem sabe, mas todos os dias eram brancos e indefectíveis.
_Senhor, venho aqui para dar uma boa notícia.
Assentiu com os olhos.
_O senhor teve uma melhora e está respondendo bem a quimioterapia.
Piscou duas vezes, não podia falar havia 3 meses.
_Outra boa notícia é que há uma visita para o senhor.
Preocupou-se, seria a velha mãe? Seria um amigo preocupado? Seria um fiscal? Não sabia porque mais sempre pensava em fiscais como algo ruim, pensava que se era preciso alguém para fiscalizar era porque alguém fazia algo errado, e sempre quis saber quem fiscalizava os fiscais. Não, não podia ser um fiscal. Será que seria a morte, bem, não importava mais, já tinha passado pelas fases mais difíceis da espera pela morte. Negação, raiva, barganha, depressão. Estava na fase da aceitação. Aceitava que ia morrer e que teria sido infeliz durante toda vida, a descontar 6 meses.
Deu de ombros. Foi quando a viu entrar. Assustou-se. Ela sorriu.
_Como você está?
*Muito bem, é claro, estou morrendo de câncer, não posso fumar, ninguém me visita e você aparece. O que quer zombar? Repetir que tinha avisado que cigarros fazem mal? Não obrigado, pode ir embora.
Ele sorriu. O médico se afastou.
_Sei que não é a melhor hora, mas preciso te dizer uma coisa.
*Pronto, fui chifrado quando estava com você e como se não bastasse ter me abandonado você vai me dizer para ter meu perdão. Não vai ter. Morra com a culpa.
Ele sorriu novamente.
_Sei que nossa relação foi muito confusa, sei que não foi como você queria, mas preciso dizer. Eu te amei, mesmo depois de tudo ter terminado, eu amei.
*Claro, acaba por carta, fica com outro, diz que eu sou um nada e mesmo assim me amou. Lógico.
Ele sorriu pela terceira vez.
_Sei que não tem como explicar isso, né?
*Concordo com você.
_Mas aconteceu, eu estava confusa. Quero te pedir uma coisa, posso?
*Agora que ela vem com o pedido de perdão ao moribundo. Patético!
Outro sorriso.
_Eu quero te dar um beijo. Posso?
O primeiro sorriso verdadeiro da noite.
_Eu te amei de verdade. - ela falou baixinho, como o último segredo.
_Eu te amei sempre - a dor de não dizer seria maior que a dor da garganta lacerada.
Ele apenas fechou os olhos. Ela se aproximou, lentamente. Lágrimas rolavam de ambos, os lábios se tocaram. Nos lábios dela gosto de câncer e lágrimas. Nos deles, gosto de morte.

[diego.dubard] Recife, IX de maio de 2007

Pequena Reflexão sobre aquilo que não pára

2007-05-08T04:17:00.000-03:00

O tempo
(pequena reflexão sobre aquilo que não pára)

Feliz é o tempo onipresente,
que dita as coisas sem ser perturbado.
Triste é o tempo onipresente,
que amargo não respeita ninguém.

Do tempo que era criança
trago as lembranças.
Ao tempo de minha velhice
resguardo as dúvidas.

Mas o tempo é presente
se renovando a cada olhar,
acontecendo indefinidamente
sem nunca se repetir.

O tempo se alia
aqueles que não o esperam.
É carasco pois,
se por muito nele pensarmos

O tempo é um gozador
Apressado quando queremos que tudo continue estático
Vagaroso quando na saudade torcemos para que rápido passe
Jocoso é o tempo

O tempo é sincero
na sua medida é sempre o certo
na nossa é sempre por demais ou de menos
O tempo nos engana

Que será do meu tempo
Que farei naquele tempo
Quem amarei ou odiarei
Se não a mim, que seja o tempo

O tempo é três segundos
mas também sete horas e quarenta e dois dias
O tempo é para todo o sempre
nosso tempo é agora.

D.Dubard
Para quem o tempo nunca é suficiente. Sempre é pouco e vai se tornando cada vez menos. Para aquela que ao seu lado todo tempo do mundo sempre parece poucos instantes.

"Um momento pode valer uma vida?" F. Dostoiévisk em Noites brancas.

m de madrugada

2007-05-03T00:34:00.000-03:00

//não há amor eterno,
nem dor que dure para sempre,
nem amor que seja eterno.
nem você.//

Suspeito que sofrerei; não por você ou por outra qualquer, mas pelos caminhos eternos da distância. Sofrerei sabendo que faltaram tuas palavras, e esse silêncio - que cresce como câncer dentro de mim - não me permite o ontem e o hoje sem que pense nas nuvens de chumbo do amanhã. Sofrerei, é fato, em um canto escuro e úmido, entre pensamentos amorfos e a chuva fria. No canto que nem mesmo será meu.
Meu canto é de dor, de fé perdida, de incertezas e mentiras. É um canto ao barqueiro, cujo óbolo não posso pagar. E os violinos e violoncellos desafinados ou a harpa e o cravo marcam minha trilha sonora de despedida.
Sentir dor, mesmo com o corpo repleto de morfina. Minha dor sem cortes, minha dor sem sorte, minha dor é minha e somente minha. Minha dor espera as folhas rubras caírem na negra noite de outono.
Escondo-me na escuridão sem um sorriso no rosto, escondo em minhas mãos os pedaços rasgados de uma foto velha, onde o verde desbotado me leva em um caminho sem volta. Morre a esperança e eu continuo. Morre a esperança e meu sorriso continua. Morre a esperança, morre depressiva. Nem mesmo ela sorri na escuridão, nem ela sorri para mim.

[diego.dubard] Recife, II de maio de 2007.

insegurança

2006-10-05T10:21:00.000-03:00

Editorial: O corpo

Para Platão a alma é a guardiã da sabedoria e o corpo percebe o mundo ao seu redor. René Descartes vê que o corpo enquanto organismo é uma máquina, tanto que possui aparelhos. Lacan nos diz que o corpo é um espelho da mente e que podemos aprender muito sobre alguém apenas observando seu corpo. Ou como escreveu Kakfa em A Metamorfose, "Quando certa manhã Gregor Samsa acordou de sonhos intranqüilos, encontrou-se em sua cama metamorfoseado num inseto monstruoso".
São 206 ossos, do fêmur - o maior deles localizado na coxa – ao pequenino stapes no canal auricular, que sustentam 220 bilhões de células, que serão nutridas por cinco litros de sangue circulam por 97 mil quilômetros de veias, artérias e vasos.
Porém o corpo representa mais que números e curiosidades, ele que nos permite sentir, dançar. O corpo se comunica consigo mesmo, com o outro e com o divino; que traz prazer e dúvidas, que muitas vezes queremos mudar e pode nos ensinar os limites.
É vendido inteiro para dar prazer, ou em pedaços no tráfico de órgãos. Os mesmos pedaços que nas faculdades ensinam os novos médicos. O corpo representa muito mais do que beleza, é, também, portador doenças, idéias, sentidos.
No cinema, nas artes plásticas e na literatura o corpo reflete as perfeições e deformidades da natureza do ser humano, demasiado humano.
Nesta edição d’O Berro você vai descobrir mais sobre o corpo e seus usos em visões multidimensionais.

Era uma piada

2006-06-15T23:13:00.000-03:00

AS (INCRÍVEIS) AVENTURAS DEL CABALLERO DEL CABALLO VERDE Y COLORADO NO REINO DA DINAMARCA PARA HABLAR COM LA PRINCESA ( OU ALGO QUE O VALHA)

Por muito tempo Juan Carlo tinha caminhado pelas terras da Europa. Rios havia cruzado e montanhas escalado. Passara fome, sede, calor, frio em sua longa viagem até onde, soubera por um bardo, a mais bela dama do mundo conhecido, a princesa Ianete, residia. Chegara a Copenhague, na Dinamarca, para uma perigosa empreitada.
Logo no portão do castelo Kronborg foi interceptado por um guarda, este vestia uma armadura de couro e segurava uma lança. O olhar desleixado e a fisionomia amigável se perderam.
_Oh homem, quem és tu? – falou o guarda.
_Meu nombre é Juan Carlo.
_E que queres aqui? – interpelou o guarda.
_Bom guarda, vim aqui para hablar com la princesa.
_Como vens até aqui tratar com a princesa e não tens nem mesmo um cavalo? Vai-te e só retorne quando o tiver.
Dando uma volta na cidade e contando seus trocados Juan Carlo se depara com um estábulo. Suas poucas moedas só permitiam que comprasse um velho pangaré e uma manta para ele verde e vermelha. Montou e tornou aos portões do castelo Kronborg, onde não teve dificuldades para chegar até o pátio. Lá foi abordado por um soldado vestindo uma armadura de couro cozido e que portava uma alabarda. A grande barriga aparecia por debaixo de suas roupas.
_Oh homem, quem és tu? – falou o soldado.
_Meu nombre é Juan Carlo.
_E o que queres aqui?
_Bom soldado, vim aqui para hablar com la princesa e este é meu caballo.
_Como vens até aqui tratar com a princesa e não tens nem mesmo um título? Vai-te e só retorne quando o tiver.
Juan Carlo ergueu a cabeça e montado em seu cavalo correu por três meses os baronatos vizinhos enfrentando salteadores apenas com uma clava. Até o dia em que salvou a vida de um velho deputado deveras importante, que sabendo de sua história o proclamou, Juan Carlo, el caballero del cabalo verde y colorado. E ele retornou ao o castelo Kronborg, passou pelo portão, cruzou o pátio e chegou até a escadaria do castelo. Lá encontrou um sargento vestindo uma brunea surrada, portando uma maça.
_Oh homem, quem és tu? – falou o sargento
_Meu nombre é Juan Carlo.
_E o que queres aqui?
_Bom soldado, vim aqui para hablar com la princesa, sou el caballero del caballo verde y colorado e este é meu caballo.
_Como vens até aqui tratar com a princesa e não tens nem mesmo uma espada? Vai-te e só retorne quando o tiver.
El caballero del caballo verde y colorado partiu, mas não abaixou a cabeça. Seguiu até um grupo de mercenários, lutou contra os suecos. Na mais decisiva batalha salvou a vida do Duque de Aarhus, que soube de sua história entregou-lhe sua espada. Juan Carlo seguiu novamente ao castelo. Passou pelo portão, cruzou o pátio, subiu as escadas até chegar as portas do castelo Kronborg. Lá se deparou com um capitão vestindo uma cota de malha e portando um machado. Seu cabelo grisalho mostrava sua experiência.
_Oh homem, quem és tu? – falou o capitão.
_Meu nombre é Juan Carlo.
_E o que queres aqui?
_Bom sargento, vim aqui para hablar com la princesa, sou el caballero del caballo verde y colorado, carrego la espada del señor Duque de Aarhus e este é meu caballo.
_Como vens até aqui tratar com a princesa e não tens nem mesmo uma armadura? Vai-te e só retorne quando o tiver.
Juan Carlo não se deixou abater, montou em seu cavalo e seguiu até encontrar com uma grande catedral que estava sob ataque de tribos selvagens da Sibéria. Munido de sua espada se juntou àqueles que defendiam a Casa do Senhor. Combateu por 7 semanas e por fim derrotou o líder dos infiéis salvando a vida do cardeal, este ficou sabendo de sua história o presenteou com a armadura de São Jorge que ali era guardada. El caballero del caballo verde y colorado retornou ao castelo Kronborg. Passou pelos portões, cruzou o pátio, subiu as escadas, entrou pela porta. Já dentro do castelo, prestes a adentrar na sala de estar, encontrou um general forte que vestia uma lustrosa armadura de batalha e carregava uma bela espada.
_Oh homem, quem és tu? – falou o general
_Meu nombre é Juan Carlo.
_E o que queres aqui?
_Bom capitão, vim aqui para hablar com la princesa, sou el caballero del caballo verde y colorado, carrego la espada del señor Duque de Aarhus, estoy vestindo la armadura de São Jorge e este é meu caballo.
_Como vens até aqui tratar com a princesa e não tens nem mesmo um escudo? Vai-te e só retorne quando o tiver.
Rapidamente Juan Carlo partiu para uma cidade vizinha que tinha uma mina. Os mineradores estavam desaparecendo, mas El caballero del caballo verde y colorado entrou na mina, lutou contra um grande lobo e salvou a vida do chefe dos mineradores. Este sabendo de sua história forjou-lhe um belo escudo de ouro e prata. Ele retornou até até o castelo Kronborg, passou pelos portões, cruzou o pátio, subiu as escadas, entrou pela porta, adentrou à sala de estar, quando ia subir a torre para o quarto da princesa se deparou com um senescal muito bem vestido e cheio de afetações.
_Oh homem, quem és tu? – falou o senescal
_Meu nombre é Juan Carlo.
_E o que queres aqui?
_Bom sargento, vim aqui para hablar com la princesa, sou el caballero del caballo verde y colorado, carrego la espada del señor Duque de Aarhus, estoy vestindo la armadura de São Jorge, tengo el escudo de ouro e prata e este é meu caballo.
_Como vens até aqui tratar com a princesa e não tens nem mesmo um escudeiro? Vai-te e só retorne quando o tiver.
Sem desanimar El caballero del caballo verde y colorado, rumou para o mar ao chegar viu uma família de pescadores sendo atacada por piratas. Lutou contra eles e ao final da batalha salvou a vida do pai. Este sabendo de sua história pediu que El caballero del caballo verde y colorado levasse seu único filho homem como escudeiro. Ele retornou ao castelo Kronborg, passou pelos portões, cruzou o pátio, subiu as escadas, entrou pela porta, adentrou à sala de estar, subiu até o alto da torre da princesa quando chegou até a porta do quarto da princesa se encontrou com o Rei.
_Oh homem, quem és tu? – falou o Rei
_Meu nombre é Juan Carlo.
_E o que queres aqui?
_Bom rei, vim aqui para hablar com la princesa, sou el caballero del caballo verde y colorado, carrego la espada del señor Duque de Aarhus, estoy vestindo la armadura de São Jorge, tengo el escudo de ouro e prata e este é meu caballo e el chico que o trata é José, meu escudeiro.
_Como vens até aqui tratar com a princesa e não tens nem mesmo um presente? Vai-te e só retorne quando o tiver.
E mais uma vez el caballero del caballo verde y colorado partiu em jornada, foi até o mais extremo norte da Dinamarca. Ao chegar se deparou com três gigantes que pretendiam roubar a Aurora Boreal, os enfrentou e salvou vida da Aurora Boreal. Esta sabendo de sua triste história deu-lhe um colar de diamantes. Juan Carlo retornou ao castelo Kronborg, passou pelos portões, cruzou o pátio, subiu as escadas, entrou pela porta, adentrou à sala de estar, subiu até o alto da torre da princesa e adentrou seu quarto. Lá estava Ianete, a mais bela de todas do mundo conhecido, longos cabelos dourados, uma pele tão branca quanto a lua e belos olhos azuis que pareciam safiras.
_Oh homem, quem és tu? – falou a princesa.
_Meu nombre é Juan Carlo.
_E o que queres aqui?
_Bela princesa, vim aqui para hablar contigo, sou el caballero del caballo verde y colorado, carrego la espada del señor Duque de Aarhus, estoy vestindo la armadura de São Jorge, tengo el escudo de ouro e prata e este é meu caballo e el chico que o trata é José, meu escudeiro e trago a vós um colar de diamantes como presente.
_Fale o que desejas senhor Juan Carlo, el caballero del caballo verde y colorado.
_ Gastei todo meu dinheiro para comprar um caballo. Lutei contra salteadores e salvei a vida de um importante deputado para ser el caballero del caballo verde y colorado. Batalhei contra los suecos para carregar la espada del señor Duque de Aarhus. Venci as tribos da Sibéria que atacavam la catedral para conseguir la armadura de São Jorge. Entrei sozinho em uma mina para receber el escudo de ouro e prata. Salvei a famílica de José para que ele me fosse escudeiro. Matei três gigantes que pretendiam roubar a Aurora Boreal para trazer um colar de diamantes como presente. Para te perguntar: queres casar comigo?
_Não!
_Mas princesa por quê?
_Não caso com um homem que trás um cavalo ao meu quarto.

Dilema do ouriço, sempre

2006-05-02T01:01:00.000-03:00

"Os ouriços sentem-se sozinhos e desejam se aproximar... Sentem falta uns dos outros. Mas quando se tocam eles se ferem, pois tem espinhos. E é este o dilema: Sofrem pela solidão; se a sanam com contato com outros indivíduos, sofrem com os espinhos que todos possuem..."
A. S.

As palavras certas

2006-03-29T16:30:00.000-03:00

Quando procuro as palavras certas para dizer a alguém tudo parece mais complicado, as vírgulas não encaixam com os advérbios e os pingos nunca ficam em cima dos is. Quando queremos dizer as palavras mais belas elas,esnobes, ficam se embolando num eterno clichê e o mais certo se esvai.

Quais são as palavras certas para te dizer agora? Seria "eu te amo"? Ou "por favor não me tenha ódio"? Quem sabe "me perdoa", "vamos tentar", "você está certa disso"? Poderia te chamar para o cinema ou oferecer um café, mas não saberia quais palavras te dizer.

As palavras certas são como os sonhos que, hoje, já não mais tenho. As verdades que não mais sei identificar. Falta a vontade de viver de estar aqui, controlo-me as noites para não te ligar, mas meus pensamentos não entendem o que se passa e meu inconsciente busca sempre nas memórias que você aparece. Reviro o fundo das caixas de minhas lembranças tentando achar tudo que vivemos e como foi bom.

O sorriso que agora você vê é efeito colateral dos meus remédios, meus vícios, minhas dores. Cara cigarro que trago começa com a certeza que você me detesta, assim como detesta os potinhos de nicotina. Meu D'us se esconde em forma de comprimido do meu Valium e todas as coisas que não queria ter vivido. É doloroso ouvir nossas músicas, e hoje só quero chorar como um poeta do passado e fumar o meu cigarro na falta de absinto, o que eu sinto um dia foi chamado de amor. Voltei aos meus piores dias, se tenho algo a te dizer, as palavras certas são "por quê"?

E vivo nessa dor, a dor de existir, a dor e o sofrimento que é ser. Encontro-me só debaixo de meu chuveiro, deixando-o limpar as lágrimas que por você rolam. Tristeza de não te ter como em 26 de fevereiro. De nem sequer saber se estás bem, de poder te abraçar e não sentir espinhos entrando em meu peito. Quais são palavras certas a te dizer nesses momentos? O queres ouvir? Não sei, mas você sabe o que gostaria de escutar, "ACORDA FILHO, É HORA DE IR PARA ESCOLA", e assim voltar aos dias em que eu te tinha ao meu lado, sabendo que todo esse sofrimento, não passou de um sonho.

2006-03-27T23:41:00.000-03:00

Tia Luka mandou isso e como os posts estão escaços...

"Cada bloguista participante tem de enunciar cinco manias suas, hábitos muito pessoais que os diferenciem do comum dos mortais. E além de dar ao público conhecimento dessas particularidades, tem de escolher cinco outros bloguistas para entrarem, igualmente, no jogo, não se esquecendo de deixar nos respectivos blogues aviso do "recrutamento". Ademais, cada participante deve reproduzir este "regulamento" no seu blogue."

1. Eu acordo e durmo pensando na mesma pessoa desde 26 de fevereiro de 2005. (E isso tem sido ruim de uns meses para cá)

2. Tenho uma péssima memória e me envergonho disso. Eu sou incapaz de repetir a maioria das coisas, mas posso explicá-las perfeitamente.

3. Eu reviso meus textos os lendo de trás pra frente, todos eles.

4. Eu gosto de chorar no banheiro tomando banho, tipo, quando eu quero chorar e posso o faço no chuveiro. (maus hábitos adquiridos na Bélgica.)

5. O primeiro cigarro é sempre dedicado a pessoa do item 1 e ela odeia isso.

Fim.

Quelqu'un m'a dit

2006-03-14T02:36:00.000-03:00

Quantas vezes não imaginamos um outra vida para nós? Quais coisas mudar? Normalmente vamos trocar coisas ruins, momentos ruins.
Alguém me disse que se eu pudesse reduzir toda dor do mundo a minha dor eu o faria, me questiono a veracidade disso. Será que seria tão altruísta? Sim, é possível, mas gostaria se alguém se importaria. Ninguém o faria.
Não procuro um amor, grandes amores acontecem não são achados.

Versos para um alguém

Fito teus lábios, a fina linha traçada por Miró
Imagino todas as noites teu gosto,
doce como um dame blanche.

Teu perfume me embriaga como absinto
aos barcos de Rimbaud, que cruzam o Senna
vagarosos e incertos.

Delicio-me ao ouvir os gemidos harmoniosos
de quando, em sonhos, toco
tua delicada tez de seda.

Envergonho-me de não escrever teu nome,
e também, das minhas dores que te entreguei
Que hoje me deixam distantes.

Choro e penso em cada grama de carinho
por te desperdiçado
Cada segundo que se desfez.

E agora, quem vai arrumar meu quarto?

2006-02-19T13:39:00.000-03:00

Minha vontade não é mais de viver, só quero procurar paz. Não consigo mais olhar as pessoas nos olhos. Não sei mais amar, aprender, sorrir. Tudo que me fizeste, toda injustiça que cometeste comigo. Cansei! Não posso mais continuar assim. Sofrendo. Amor e dor. Paixão e razão. Sentenças nefastas e memórias que eu não agüento mais ter. Assim saio dessa câmara de torturas chamada vida.

Era uma noite fria e chuvosa de final de abril quando ele marcou o ponto final de seu livro, encarregou um garoto de recados de deixar o esboço na porta da casa dela. Era seu presente de aniversário para aquela que roubou-lhe a vontade de viver, sua despedida e forma de dizer ao mundo os porquês que certamente seriam perguntados.

Olhou mais uma vez para as paredes brancas onde deixaria sua última mensagem para o mundo, uma mensagem escrita com o sangue de seus pulsos cortados. Em sua mente declamava Byron, aos gritos a plenos pulmões, lembrando do vínculo que formaria com ele, o poeta da dor.

Lançou mão de um cigarro, seu vício de tantos anos, queria fumar o último, lembrava de como ela o odiaria pelo que estava fazendo, mas mesmo assim, ela havia duvidado dele, ela o havia enganado. Acendeu e tragou longa e vagarosamente, sabia que aquilo um dia o mataria, mas não importava mais, em poucos minutos ele mesmo terminaria o serviço. Olhava insistentemente para o relógio de bolso que seu avô lhe dera, o tempo não queria passar. Admirou mais uma vez a fumaça formando círculos e pensava nas decepções e nela, sempre ela dominando seus confusos pensamentos.

_Por que você fez isso comigo?- repetia infinitamente - Me tratou como passatempo.

O cigarro findou e ele respirou fundo. Chegara a hora de por um fim nas mazelas que tanto o atormentavam. Tomou a lâmina fria em suas mãos. Não suava, respirava lentamente, repassava mentalmente os passos seguintes: mãos firmes, um único corte vertical e profundo no pulso esquerdo, se não perdesse a capacidade de segurar o bisturi cortaria também o pulso direito, escreveria na parede e esperaria a liberdade.

O telefone tocou, reconheceu o número como dela, a secretária eletrônica atendeu e uma melodia chorosa passou pelo viva-voz: "Cadê você? Atende! Não faz isso comigo!" arrancou o fio e executou seu plano. Respirou fundo, passou os pulsos na parede. Caiu sem consciência, os braços para baixo pingando sua vida e deitou-se sobre a última foto que tinha de um momento que considerou feliz. Ela estava presente.

Ouviu ao longe pancadas na porta e sirenes a tocar, três pessoas entraram pela porta apressadamente, assustaram-se com a quantidade de sangue e com a mensagem escrita na parede.

Valse mélancolique et langoureux vertige!
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.#

O odor de seu sangue se misturou com o cheiro da dor, do medo, da pena que vinham daqueles três, mas nada era mais forte que o cheiro de café que vinha da única pessoa que não parecia se incomodar com a cena. Vestida com uma saia verde além do joelho e uma bata branca uma jovem de longos cabelos negros e lisos olhava para os olhos sem vida de Gregor.

O rosto sem emoção, como se experiente nesses assuntos, frio e branco como o mármore que encantara aquele jovem morto quando viu, Psiche rianimata dal bacio di amore#, no Museu do Louvre, anos antes. Aproximou-se e tomando-lhe pela mão fez o jovem Gregor ficar de pé. Nem uma palavra somente apontou com os olhos o caminho e deixou aquele corpo esperando ser recolhido.

Afastaram-se, andaram pela cidade agora ainda mais cinza, muito triste e estranhamente fria. Ele olhava para os dois lados antes de atravessar a rua. Fazia esforço para respirar. "Hábitos de vivos", ela pensava. Procurou um lugar agradável para que se sentassem.

Tudo era muito estranho para Gregor, quase tudo era cinzento. As cores não eram mais tão vivas, era como num sonho dolorido. O jovem suicida viu ao longe um velho amigo que falava ao telefone, decidiu aproximar-se, podia ouvir a conversa e ver as lágrimas rolarem. "O Gregor? Por que ele fez isso?... Não dá para acreditar, mesmo quando ele falava pensava que era um de seus exageros, ele gostava de fazer dramas." Gregor assustou-se enquanto seu amigo continuava. "Já falaram com Irina? Deixe que eu falo com ela, é melhor, ela vai ficar muito mal." Mais uma vez os olhos do rapaz se encheram de água, Gregor estava triste, não entendia o que havia acontecido. Seu amigo se foi e ele olhou para a moça.

_Eu morri? - perguntou Gregor.

Ela sorria, estava acostumada com aquela reação. Não era o primeiro, tampouco o último suicida que faria aquela pergunta. A resposta era protocolar: "Assim tu quiseste, assim foi feito. Desafiaste a vontade maior e agora te arrependes? Muito tarde, meu caro." A última sentença era um acréscimo que ela mesma havia feito, acha desafiador e elegante.

_Quer dizer que Deus realmente existe? - Ele suaria se estivesse vivo.-Quer dizer... Isso é o purgatório?

_Vamos por partes, eu nem sei seu nome ainda e você já vem fazendo perguntas complicadas. Quem é você? - O ar desleixado da moça não era compatível com o ambiente pesado e triste que os cercava, ela era uma flor entre tantas pedras. Suave e exalando um cheiro de café.

_Gregor, jornalista e escritor. - estendeu a mão que foi ignorada.

Ela se levantou. "Venha comigo, vou mostrar algumas coisas para você." Ela passeava por entre as árvores apodrecidas do parque. Ele vinha atrás apenas para não ficar sozinho, ainda não tinha se acostumado ao ambiente.

_Espera! Você ainda não respondeu minhas perguntas.

Por poucos instantes ela hesitou, olhou para trás. "Se eu responder a primeira pergunta você verá que não está numa situação muito boa, e não, aqui não é o purgatório, aquilo é uma invenção da Igreja Católica. Você apenas cruzou o véu." Ela observava as reações do jovem Gregor, e o imaginava metamorfoseado em uma barata. Sorria.

_Mas eu morri? E continuo no mesmo lugar. - As palavras saiam amargas dos lábios dele. - Pensei que iria para o inferno, ou que não teria mais nada além e quem é você?

Parando mais uma vez ela perdeu o sorriso. "Você é do tipo mais chato de suicida, os perguntadores atormentados por problemas de amor, sim você morreu, achei que já tinha falado isso, e teoricamente dois corpos não podem ocupar o mesmo lugar no espaço." Ela fez uma pausa dramática. "Da mesma forma que existe matéria e anti-matéria existe o mundo dos vivos e o mundo dos anti-vivos, por assim dizer, mas esse é destinado apenas a pessoas como você." Mais uma pausa dramática, ela fazendo isso. "Pessoas que querem saber qual será a reação das pessoas a sua morte."

_Mas quem e o que é você?

"Alguns me chamam de Morte, a Coisa Ruim, Willian, Deus, Ilana, Dor, Antoine, Isabelle, Isaac, Siddharta, Renata, outros de Sófia, sim, como a capital da Bulgária. Mas todos estão errados e certos ao mesmo tempo, eu sou quem querem que eu seja, sou o seu conformismo e as suas dores. Chame como quiser, mas eu gosto bastante desse último. Lá foi escrito muita coisa que parece com o que passamos aqui.

List otbrulen, Bog znay de go
vyatqra zavleche...
I siraka
tqy otmina na chujbina
sam, daleche.# "

Seus olhos grandes e cinzentos comoviam Gregor. Ele choraria se mortos tivessem lágrimas. "O que sou eu? Essa é uma pergunta difícil, Gregor, e eu não posso te responder, o que é você de verdade?"

Gregor não sabia responder, por todos seus vinte e dois anos ele procurou saber quem era e o porquê de sua vida. O que é ser? Isso sempre o incomodou, mas mesmo assim não conseguira entender, descobrir. Considerava-se apenas uma pessoa que sofria e sofria muito. Sempre se colocava entre os maiores sofredores, como é comum para as pessoas, seus problemas sempre eram os piores problemas, suas dores as que mais ardiam.

_Meus pulsos doem, eu pensei que a dor cessaria depois de morto.

"Muitos pensam assim, como se apenas morrer fosse resolver todos os problemas do mundo, resolve boa parte deles, é verdade, mas como um filósofo alemão disse: 'O homem pode, é certo, fazer o que quer, mas não pode querer o que quer.'# Estás preso até mesmo depois de morto a tuas vontades."

_Certo Sófia, o que faremos agora? - ele não sabia exatamente onde aquilo iria levar mas quis ir em frente - Você disse que eu poderia ver o que as pessoas acharam de minha morte? O que você achou?

"Você faz perguntas que não quer as respostas, você faz as perguntas erradas.- e ela sorriu para desespero dele. - Vamos visitar algumas pessoas, algumas que você considere especial, quem você quiser. Lá você verá a reação delas. Algumas vezes é bem divertido, mas normalmente, é triste."

Ele a olhou por mais alguns instantes, era loucura o que se passava, tentou acordar e não conseguiu, não era mais um de seus sonhos estranhos. _Diga-me, Sófia, o que você achou?

"Para ser sincera com você, eu não achei nada. Não conheço sua história, se você percebeu eu não sou onisciente, sou apenas eu. Mas já vi muitas pessoas passarem por aqui, mas poucas são como você. Vingança! Que coisa mais estúpida."

_Não era exatamente isso que eu esperava ouvir. - deixou escapar um sorriso descontente.

Por alguns instantes o silêncio fúnebre tomou o ambiente, ela o observava com um sorriso de Monalisa. Fechando os olhos Gregor procurava a resposta para tamanha pergunta. "_Vamos! - Disse Sófia - eu não tenho o dia todo, vamos perder as primeiras reações, essas normalmente são as melhores."

Ela pegou o suicida pela mão e atravessou por entre os carros. Gregor relutou no princípio até lembrar-se que já estava morto e não poderia fazer-lhe mal ser atropelado. Apalpou os bolsos em busca de seus cigarros. Sófia estendeu um para ele. "Isso podia ter te matado." Sorria, seus olhos sem brilho focavam lugar algum, "Vamos logo, quem você quer ver primeiro?"

Deus te respondeu

2006-01-29T12:24:00.001-03:00

"O amor é a compensação da morte."
Schopenhauer

Filha por que te inflamas contra mim? Dói saber que és mortal, que o destino não te cabe? Tu me culpas dia após dia se nem mesmo em mim credes?
Vens atrás de respostas e defronto-te com mais perguntas. Dar-te-ei todas elas mas adianto que tu não gostarás, minha filha, pois serão contra o que queres ouvir.

Sou o deus de cada um e de todos, sou o senhor criador, que te deu a vida e que te ama, por isso deixo-te livre para seguir os caminhos que quiseres. Sou o deus do amor que não amou, mas ainda assim deixo que vivam sem me amar. Tudo podes ter tudo que queres, luta e ora por isso, empenha teus esforços.

Perguntas-me de amar. O amor é perfeito enquanto dura sofrer de amor é a sina de tantos, viver por um amor e ser trocado. Mas não me culpe por isso, é tudo escolha de vocês, imagine como me sinto por ter sido abandonado por aqueles que eu criei e saber que agora me tens por diabólico.

Criei-te para o amor e para dor, fiz-te forte para não partires na primeira queda. Para ficares firme e aprender que mesmo aqueles que muito amam e são amados sofrem, quando esse amor se vai.

Se teus amores se confundem, se não sabes o que pretendes porque não esperas a certeza para tê-lo por pleno? Amar é sofrer, sim, sofres no antes e no depois, mas terás o durante para esquecer cada instante dolorido.

Queres esquecer um amor sem se machucar e sem machucar os outros, mas desistas, decepção e sofrimento fazem parte do pacote. Não desistas de amar, tenta apenas aceitar que por vezes o melhor amor é o de irmão, de amigos, que vão te segurar as mão quando o abismo te chamar.

Fique comigo,
de seu criador que te ama mesmo sem você me amar,
Deus.

Sempre soube que
ia acabar no chão
mas mesmo assim
me atirei com
vendas nos olhos
do alto de precipícios
mas juro pensei
que cair duraria
mais!

Dance of days

Tem papagaio safado quem pode

2006-01-19T10:59:00.000-03:00

Papagaio fofoqueiro denuncia amante e destrói casamento
Da Redação

Já sabe a última do papagaio? O Editor do UOL Tablóide sabe e conta tudo para você.

O nome dele é Ziggy. Ziggy é tão fofoqueiro que acabou causando o fim do casamento de seus donos, papagaiando insistentemente o nome do amante da mulher.

Suzy Collins, de 25 anos, vinha tendo um caso com Gary, um ex-colega de trabalho, que acabou sendo descoberto pelo marido, Chris Taylor, de 30.

No início, Chris achou graça nas intervenções do papagaio. Toda vez que o nome Gary aparecia na televisão, Ziggy mandava beijos e, sempre que ouvia o celular de Suzy tocar, reagia imediatamente: "oi, Gary!".

O golpe de misericórdia veio quando Ziggy (assim chamado por causa de Ziggy Stardust, de David Bowie) não conseguiu conter sua alegria ao ver Suzy e Chris, juntos, um nos braços do outro, no sofá, soltando um sonoro "Gary, eu te amo".

"Estávamos vendo TV, quando Ziggy começou a dizer 'eu te amo, Gary', imitando a voz de Suzy", contou Chris. "No início, isso me fez rir, mas quando vi Suzy, compreendi que alguma coisa não ia bem, ela estava vermelha como um tomate e começou a chorar".

A jovem acabou confessando o romance de quatro meses com o famoso Gary.

Sem sua companheira, Chris ficou ainda sem o papagaio, do qual se separou a contragosto. "Ele não parava de dizer esse nome abominável, o que eu podia fazer?", resignou-se o traído.

Neve

2005-11-26T18:17:00.000-03:00

Ontem estava frio, ontem flocos cairam.
O branco da neve se extendia como uma papel pronto pra receber uma nova história. Sem dores, sem memórias. Uma história que preencherá o vazio, que suplantará as saudades. Uma história onde um não precisará perder.
Que venha a neve que trás consigo as reflexões e apaga as marcas e fecha feridas.
Espero essa neve em Recife.

Minha pequena guerra fria

2005-11-22T07:54:00.000-03:00

Em 1945, o fim da II Guerra mundial com vitória dos Aliados despotarou no mundo duas grandes potências político-militares. Os EUA e a URSS. O primeiro simboliza a idealização ocidental capitalista, a segunda se mostrava uma alternativa menos selvagem (porém não menos brutal) à primeira. Desse conflito resultou a Guerra Fria, uma corrida armamentísta onde a vontade de um tentava sobrebujar a do outro, e o mundo se dividiu entre capitalistas e vermelhos.
O principal sintoma da Guerra Fria é uma aparência de Paz, uma disputa não declarada porém perceptível por espaço.
Eu estou vivendo minha pequena Guerra Fria, sabe quando você até quer que tudo esteja bem, mas fica alguma coisa por falar? Os atritos que não existiam começam a aparecer por besteiras. Essa disputa termina por afastar, romper as relações diplomáticas, uma constante ameaça de cada um virar pro seu lado e continuar.
Talvez seja esse o caminho, afinal, não se pode ser amigo sozinho.

Noites Brancas!

2005-11-09T16:12:00.000-03:00

Noites Brancas! Noites Brancas!
São alguns instantes que valem a vida!
Noites brancas! Noites brancas!
Se passou já não volta mais!

São noites brancas que não voltam atrás!
Dias de sombra e um história!
Aquelas lembranças que te trazem paz
a vontade de se entregar, as dores
Toda a vida pra lembrar
daquilo que não fez nas...

Noites Brancas! Noites Brancas!
São algumas instantes que valem a vida!
Noites brancas! Noites brancas!
O que passou já não volta atrás!

mas sofrer não é solução
você esqueceu nossa canção
retratos tortos e uma confissão!
que não suportou

Noites Brancas! Noites Brancas!
São algumas instantes que valem a vida!
Noites brancas! Noites brancas!
O que passou já não volta!

P.

2005-11-08T19:38:00.000-03:00

P. não é perfeita, mas chega tão perto disso.
Eu não tenho o hábito de dizer o quanto gosto das pessoas, isso pode ser um defeito, mas hoje eu vou falar de uma pessoa que desde 2003 se fez tão presente e tão importante sem perder a discrição.
O que te faz incomum e tão especial é teu jeito e a ordenação de teus pensamentos. Uma pessoa que vai pensar antes de julgar, que vai tentar compreender, que sempre terá uma palavra a dizer, mesmo quando você não quer ouvir nada, mas precisa.
Não os mesmos conselhos batidos, ou as mesmas enganações. P. me faz falta.
Vamos sair daqui, vamos viver de verdade, vamos esquecer cada problema insolúvel e resolver os demais.

P. não é teu aniversário, não é nada de mais, mas é especial porque pensei em você.

GTM

Letícia

2005-11-07T20:46:00.000-03:00

Ela sentia a dor. Não a dor de um corte, mas a intangível que a partia em duas. Sofria por não saber o que fazer. Ela entrou correndo, as paredes brancas onde os quadros repousavam se perderam num borrão furta-cor.
Cada minuto empenhado, cada noite mal dormida, tudo era motivos para sua pressa. Pisando seus sonhos, abandonando seu passado, morrendo a cada instante. Cruzou a sala em poucos segundos, sua mãe só percebeu seus soluços.
Cheirava aos cigarros que não havia fumado, estava embreagada pela bebida que dos outros vinham. O ódio, a distância, a dura verdade que como espada corta nossa razão. Trancou-se no banheiro, aumentou o volume de um pequeno rádio que tocava a música deles. Perdeu o chão, o sentido foi carregado pelo vento, abriu o chuveiro e chorou.
Se fez humana pelas misturadas lágrimas e triste deixou escapar: Eu te amo.

Notas

2005-11-07T07:08:00.000-03:00

Se pudesse voltar no tempo…
No meu egoísmo e minha request, por minha humanidade a primeira coisa que pensei quando me deparei com essa proposes foi: “Se eu pudesse voltar no tempo para o carnaval de 200 quando a conheci, trancar-me-ia em casa. Nossos caminhosos não se cruzariam e nada sentiria agora, que tanto machuca.”
Porém o homem tende a culpar os outros, então pensei logo: “Se eu pudesse voltar no tempo, voltaria para antes dela conhecê-lo.” Mas isso não garante nada, nem que ficariamos juntos nem, que daria certo ou mesmo se não passaria por tudo isso.
Poderia mudar qualquer coisa, consertar qualquer erro da história, mas não, tent aria remendar um momento meu. Será que mudaria pra melhor? Segundo Schopenhauer toda ação vem de uma ação anterior. Vejo-me dentro de “Butterfly Effect”.
Somos frutos de nosso egoísmo, e nas palavras do mestre pessimista: “A solidão trás duas vantagens para os humanos de elevada intelectualidade. A primeira é estar consigo mesmo. A segunda é não estar com os outros.”
Esse pensamento é errado, não pela negação do egoísmo, mas pela necessidade paradoxal que os outros tem em nossas vidas. Somos egoístas que podendo resolver os problemas da humanidade, olhamos para nós memos. Vemos só o nosso querer, para assim termos o nosso sofrer.
É errado porque não há erro em nos relacionarmos com os outros, pois confinados ao nosso egoísmo os outros são descartáveis. São apenas parâmetros. Sábio Aristóteles dizia: “O homem é um animal político“. Vive na Pólis esse homem e da sua comunicação, política.
Schopenhauer falha por seu egoísmo, pela inaptidão social e é ai que ouso corrigir o mestre. Não há tal vantagem na solidão, em não estar com o outro, se sou inteligente ou feio ou inaptos porque existem os burros, belos e aptos. Os outros são aquilo que idealizamos que eles sejam, positiva ou negativamente, são o reflexo de nossas expectativas.
Se o outro falha é porque esperavamos que ele realizasse, ao superar-se é por não acreditarmos em suas capacidades. O outro é somente nossa vontade deposited. O certo e o errado só são válidos se nos esperarmos e depositarmos nossos padrões morais, estéticos e politicos.
O outro é o complexo conjunto de expectativas que depositamos para saciar nossa eterno instinto egoísta, é a positives dos nossos nonscientist, O outro é nossa expectativa na qual ao percebermos apenas temos a total assimilação de que a única condição para existirmos, a solidão, é o destino de toda a humanidade que nunca se dará por satisfeita, e sofrerá.
Aristóteles está correto quando afirma que somos animais politicos, o somos pois, em nosso egoísmo, por não aceitarmos o que aceitamos, aquilo que julgamos imoral, fanático, estúpido. A esses pensamentos e padrões servem os outros.
Aos nossos similares, aquele que “compartilham” do nosso ponto de vista são os outros que nos fazem sentir integrados ao mundo e adequados, são eles que nos tornam humaos. Aqueles que fazem querer e consequentemente sofrer.
Somos paradoxais pois precisamos dos outros para podermos viver em nossa egoísta solidão. Fora da solidão somos pelos outros.
Ser é apenas uma condição do ente solitário que para se manter solitário deseja no outro sua request, que por si só é incapaz de aceitar. A solidão é força motriz do ser pela condição “só” o ser pode verdadeiramente existir. Essa é a razão teleological da diferenciação entre homens e feras, a necessidade da condição do egoísmo e do “só”.

Sorrisos falsos e cínicos

2005-10-26T18:40:00.000-03:00

"De cada amor tu herdarás só o cinismo" Cartola

Resumo de filosofia:
Metafísica - Tudo que tange a realidade: "Se a realidade fosse um objeto tangível seria massinha de modelar" Os Malvados
Lógica - Aborda como tudo devia ser, mas na prática não é.
Ética - Estuda a moral, o comportamento e as dúvidas. Ou seja, não estuda nada sério.
Estética - Estuda o belo, ou seja, é a modelo e manequim da filosofia.
Epistemologia - Tange o conhecimento, em poucas palavras, aquilo que você quer ter mas sabe que será infeliz quando tiver.

quarenta e dois - o meu lado mau

2005-10-24T14:15:00.000-03:00

Dizem que todos tem um lado mau, mas isso não é verdade, eu não tenho um lado mau, tenho um lado cruel e péssimo. Normalmente ele aparece quando tudo que eu acredito ser bom começa a desabar, por isso não perguntem se eu vou bem porque é óbvio que eu não estou. Não venha com essa papinho de que o tempo tudo cura, porque eu quero que o tempo, a cura, Roberto Carlos e a baleias vão todos tomar no CU.
Bem, leia e ria com minhas maquinações megalomaníacas e egocêntricas que na verdade eu nunca irei realizar, mas só em pensar meu ego fica mais feliz.
Meus planos do maligno:
Vou fazer medicina. O único objetivo é só descobrir a cura da AIDS e do CÂNCER, dizer a todo mundo que achei a cura e depois jogar fora as fórmulas. Após minha prova de superioridade o mundo se renderá e se curvará aos meus pés e eu vou fazer um longo discurso falando de como as pessoas machucam as outras.

Alguns amigos fumantes ou promíscuos receberão as curas antes delas serem destruídas.

Depois disso irei me mudar para a Argélia para praticar meu francês e lógico dar um golpe de Estado, tomar o poder, invadir a frança e mandar algumas criaturas para o paredão pelo simples prazer de vê-las implorando pela vida e depois mandarei o povo escolha um, então matarei os dois, porque nunca vi o povo fazer uma escolha certa. Depois farei um longo discurso sobre desculpas esfarrapadas e como elas irritam.

Meu terceiro passo é comprar a Lua e mandar escrever nela: Eu quero que Fulaninho, os capitalismos, Roberto Carlos e as baleias vão tudo tomar no cu. Em 19485 idiomas e dialetos. Isso apenas para mostrar que eu posso fazer.

Então o meu maior plano: Vou dizer que tenho a fórmula da cura da AIDS e do Câncer e que darei ao mundo se qualquer custo se todas as pessoas que me magoaram se ajoelhem para pedir perdão. E eu direi: Não perdôo, vocês são uns escrotos e tem mais que se fuder. O mundo tá sofrendo por causa de vocês.

Contra o Sim, contra o Não...

2005-10-17T12:10:00.000-03:00

O que pode ser mais democrático do que deixar o povo decidir sua própria vida, leis, interesses?
Deixar com que eles possam pensar sobre, ainda bem que eu não estou no Brasil e não tenho que ouvir artistinha fazendo propaganda do SIM e a Veja fazendo propaganda do NÃO. Porque isso não importa, o que se esta fazendo é uma prática populista, ignóbil e demasiadamente estúpida de engarnar o povo. O Estado que nunca foi capaz de cumprir suas obrigações continua a jogar a boba nas mãos da população.
Sou contra o SIM e contra o NÃO. Sou a favor do PORQUÊ.
Não adianta darmos um passo tão magnífico em termos de Democracia (o poder do DEMO) sem termos uma população capacitada a escolher.
Sou a favor do FUZILAMENTO de quem for pego portando uma arma, sumário, sem julgamento. Quero ver alguém ser macho de andar armado.

O mundo e seu ciclo escroto que torna a acontecer...

2005-10-14T18:55:00.000-03:00

"N gostei do clima de despedida de tuas palavras, acho q "a gente" só está começando. Só que de outra forma.

Igual mas diferente.

Amigos...

Nada passou, nada acabou, nada quebrou, nada machucou.

As mudanças a q eu estou me propondo n dizem respeito apenas a vc, é algo q tem mais a ver comigo..."

Não eu não recebi isso hoje, foi em 14 de novembro de 2003. E depois dizem que tudo muda.

Minha vida é uma frase de efeito

2005-10-06T18:55:00.000-03:00

"Hoje eu decidi morrer. Comecei a fumar e comi no McDonald's."
"Ser é apenas uma condição"

Dos manuscritos digitados (sic) de "Confissões de uma jovem que amou"

Quem sou eu?

2005-08-31T21:14:00.000-03:00

Eu sou o vazio e o nada.
Sou uma garrafa de vinho seca, o cigarro fumado.
Eu sou o Deus de uma ateu e a droga do Straight Edge.
Eu sou passional e dramático.
Eu sou o que não gostaria que você fosse.
Eu sou a diferença na hora de fechar o caixa.
Por muitas vezes sou apenas uma criança que precisa de afeto e tem horas que sou o próprio Sócrates.
Sou o nada e o vazio.
Sou o sofrimento de Schopenhauer e o Desespero de Kierkegaard.
Sou a manilha do truco ou a rainha de copas.
Ser é apenas uma condição.
Muitas vezes sou um átomo e outros construção.
Eu sou o nada e o vazio.
Sou aquilo que não posso ser.
Sou um jovem Werther e sou filho de Deus.
Sou apenas uma existência que "penso, logo existo".
Sou um pequeno Nostradamus e um autista.
Sou alguém que ama e só quero ser amado.
Sou o herói covarde e um ornitorrinco ao defender o que prezo.
Sou apenas um rapaz latino americano, sem dinheiro no banco e sem parentes importantes.
Quem sou eu?
Eu sou aquele que não se deve nomear e sou aquele que todos conhecem.
Sou o nada e o vazio.
Sou apenas alguém que sofre por amor, mas não exita em viver e amar novamente.
Sou o ladrão de rosas e ourives de peritas.
Sou aquele que te sorriu quando não podia sorrir, que te abraçou quando querias ficar só, sou aquele que, definitivamente, só quer estar bem e ao teu lado.

Blog de Viagem

2005-08-25T11:23:00.000-03:00

http://www.entrequimeras.blogspot.com/

Vejam la...

Viver a decadência..

2005-08-16T20:33:00.000-03:00

O que eu vou escrever daqui pra frente é a pura decadência de um ser.
Se você ainda tem algum respeito por mim, por favor, não continue lendo isso.

B5 - Só mais uma vez

Parece que foi ontem que tudo terminou
e todo tempo é pouco nada modificou
E então ficou
e todo aquele instante e nada se explicou
E então pirou e uma parte inteira não se conformou.

E assim pra mim não se desfez o fim que ainda é o que eu não sei
Pra sempre eu quis te ter só mais uma vez.

Olhando nos teus olhos eu vou te perceber
quem sabe nos teus sonhos eu posso até viver
E então ficou
e todo aquele instante e nada se explicou
E entao pirou e uma parte inteira não se conformou.

E assim pra mim não se defez o fim que ainda é o que eu não sei
Pra sempre eu quis te ter só mais uma vez.
E assim pra mim não se defez o fim que ainda é o que eu não sei
Pra sempre eu quis te ter só mais uma vez. (2x)

Melhor que CPM 22...

Veja

2005-08-16T11:46:00.000-03:00

Recebi de meu pai um e-mail falando sobre os absurdos da revista Veja, ai está minha resposta.
***

Muito bom mesmo.

A Veja carrega o ranço do que de mais podre há na direita desse país. Sua
política editorial é de perpetuação dos "coronéis" em cargos de prestígio,
arraigada de memórias de grandes dias durante a ditadura militar.

Entreguista, reacionária, anti-democracia e acima de tudo ANTI-ÉTICA.

Sou contra esse mito de jornalismo imparcial, não se pode criar uma opinião
pública crítica de verdade se não temos opiniões para debater. Precisamos do
preceito. Mas para que o jornalismo deixe de ser um acumulo interminável de
achismos e vontades políticas, precisamos antes uma definição clara do
posicionamento político, econômico e social de nossa mídia.

Existem duas coisas sem a qual não pode haver jornalismo de verdade:
apuração e compromisso com a verdade.

Ambos faltam a revista Veja, o primeiro percebemos quando observamos as
fontes que aqueles ditos jornalistas ouvem são de direita eles estão negando
o sagrado direito todos os lados falarem.
O compromisso da Veja é com a publicidade é com os tucanos, com o dinheiro e
não com a verdade.

Eu sou a favor da proibição da publicação da Veja por uma semana. Motivo a
coluna do Sr. Diogo Mainardi que é um total atentado à prática jornalística,
coisa que ele nem ao menos é. Ética não passa apenas pelo repórter,
colunista ela chega ao Editor e ao dono do jornal.

Precisamos de VERDADE!

Curiosidade:
O Partido Comunista Russo lançava durante a revolução um jornal chamado
"Pravda" em bom português "A Verdade"

Só queria dizer mais uma vez...

2005-08-16T02:26:00.000-03:00

o quanto você é especial, o quanto você me é importanto, quanto torço por você, por mim e pela gente.
Só queria dizer mais uma vez como você é linda, como você me conquistou, como você me faz bem.
Só queria dizer mais uma vez que cada palavra doce, a verdade em teus olhos, teu sorriso maravilhoso e teu rostinho enrubescidos me enchem de coragem.
Só queria dizer mais uma que nossos momentos foram especiais, o quanto te desejo, e da saudade que sentirei.
Só queria dizer mais uma vez que você é a única que quero, a única que amo, a única que faça chuva ou sol torna meu dia tão perfeito.
Só queria dizer mais uma vez eu te amo.

EU TE AMO.

Indignidade e mentiras

2005-08-15T20:47:00.000-03:00

Sábado Arraes bateu as botas. Fechou o paletó de madeira. Foi pra terra dos pés juntos. Partiu dessa para uma melhor. Irônico como funeral é uma boa oportunidade para nossos políticos treinarem o ardil. Ver figuras como José Serra, Geraldo Alkimin, Marco Maciel falando da perda que é a morte de Arraes. Sendo que o último substituio o lugar que era de Arraes. Um Governador biônico.
O pior é a Rede Globo fazendo campanha: A morte de Arraes uniu várias alas da política nacional.
Uniu sim os urubus querendo conquistar o voto que o povo sempre depositou no Velho Arraes, que se não era bom, era menos ruim.
A crise política aumenta. O processo democrático mais uma vez se mostra falho, o povo está cada vez mais alheio e o que vemos são os velhos testa de ferro do Regime Militar se reerguer numa cruzada pelo impedimento do governo Lula.
É a mesma denúncia de 64 quando João Goulard foi deposto: CORRUPÇÃO.
É triste ver figuras como Delfim Neto, Marco Marciel, ACM se mobilizando para apurar denúncias como essas.
Não defendo o Presidente, por mim ele nem seria eleito. Mas prefiro um analfabeto no poder do que o retorno da corja de milicos ao poder. Já rapinaram tanto nossos cofres no passado, e acima disto rapinaram nossa dignidade.

Diogo Mainardi odeia jornalismo.

Será que a sala não é no congresso?

2005-08-04T00:36:00.000-03:00

Panis Et Circenses
Marisa Monte ou Os Mutantes
Composição: Caetano Veloso

Eu quis cantar
Minha canção iluminada de sol
Soltei os panos sobre os mastros no ar
Soltei os tigres e leões nos quintais
Mas as pessoas da sala de jantar
São ocupadas em nascer e morrer

Mandei fazer
De puro aço luminoso punhal
Para matar o meu amor e matei
Às 5 horas na Avenida Central
Mas as pessoas da sala de jantar
São ocupadas em nascer e morrer

Mandei plantar
Folhas de sonho no jardim do solar
As folhas sabem procurar pelo sol
E as raízes, procurar, procurar
Mas as pessoas da sala de jantar
Essas pessoas da sala de jantar
São as pessoas da sala de jantar
Essas pessoas da sala de jantar
São ocupadas em nascer e morrer

Boulevard of broken dreams

2005-07-31T04:20:00.000-03:00

eu acho que já postei aqui...

Boulevard of Broken Dreams
Green Day
Composição: Billie Joe

I walk a lonely road
The only one that I have ever known
Don't know where it goes
But its home to me and I walk alone

I walk this empty street
On the Boulevard of broken dreams
Where the city sleeps
And I'm the only one and I walk alone
I walk alone(4x)

My shadows are the only one that walks beside me
My shallow hearts the only thing that's beating
Sometimes I wish someone out there will find me
Till then I'll walk alone

Ah-Ah Ah-Ah Ah-Ah Ahhh
Ah-Ah Ah-Ah Ah-Ah Ahhh

I'm walking down the line
That divides me somewhere in my mind
On the border line of the edge
And where I walk alone

Read between the lines of what's
Fucked up and every things all right
Check my vital signs to know I'm still alive
And I walk alone

I walk alone
I walk alone
I walk alone
I walk a...

My shadows are the only one that walks beside me
My shallow hearts the only thing that's beating
Sometimes I wish someone out there will find me
Till then I'll walk alone

Ah-Ah Ah-Ah Ah-Ah Ahhh
Ah-Ah Ah-Ah Ah-Ah Ahhh

I walk this empty street
On the Boulevard of broken dreams
Where the city sleeps
And I'm the only one and I walk a..

My shadows are the only one that walks beside me
My shallow hearts the only thing that's beating
Sometimes I wish someone out there will find me
Till then I'll walk alone!

Untitled

2005-07-31T03:08:00.000-03:00

Inúmeras razões e palavras por dizer.
Nada fere mais que palavras torpes.
O ser sem ser que sempre nos segue.
Beijos de despedida.

Olho para trás e vejo desentendimentos.
Fito as arestas e nada mais é.
Desculpas que não deveriam ser pedidas.
Um abraço forte e um pedido.

Se não somos perfeitos me contento com os defeitos.
Sonho com a realidade, as verdades.
Todos os dias eu agradeço por você.
Você sempre me fez feliz.

"Você sempre me fez feliz"
Liam Derk

Coisas

2005-07-29T00:11:00.000-03:00

Hoje eu abasteci o carro pela última vez em Recife até eu voltar.

Mort Subite, Bruxelles

2005-07-25T03:18:00.000-03:00

O vento gélido e cortante enrubescia as bochechas da pequena Isabelle logo acima do cachecol. Seus longos cabelos e negros balançavam debaixo da touca, seus olhos castanhos prendiam as lágrimas, com passos curtos e rápidos ela se dirigia ao Mort Subite.
Na frente do charmoso café Antoine se encolhia dentro do sobretudo, os óculos acentuavam seu olhar sério. Isabelle se aproximava e suas bochechas estavam mais coradas, dessa vez não era culpa do frio.
Sem cumprimentá-la, com um leve giro sobre os calcanhares ele entrou, se dirigia a mesa mais afastada da porta, cruzou a passos largos o pequeno corredor passou pela divisória de vidro onde os preços estavam gravados. Ela o seguia, mas um casal que sai de mãos dadas a fizeram ficar para trás, quando ela chegou ele já estava sentado.
Um par frio de olhos por detrás das lentes grossas e aro metálico mediam Isabelle enquanto ela se acomodava. Ela temia mais o silêncio do que qualquer crítica dele. Ela se aproximou e deu um beijo tímido nos lábios que ainda perdiam o violeta deixado pelo frio. Menos de um minuto se passou, mas para ela foram horas.
_Você está atrasada! – a voz marcada de Antoine ecoou por entre as mesas – Disse-lhe que era importante.
Ela procurava sons, sentidos, palavras, mas apenas olhou para baixo. Ele ergueu o braço e logo uma jovem loira, muito bonita, se aproximou da mesa. Antoine procurou os olhos de Isabelle mas aquilo não era necessário, ele a conhecia o suficiente para adivinhar o que ela queria.
_Traga-nos um café expresso, uma fatia de torta alemã e uma coca-cola. – a rigidez de sua voz fez Isabelle se encolher ainda mais – o expresso é grande.
Ela ergueu olhos e tentou falar duas vezes, mas não conseguia. Na terceira tentativa, ainda olhando para baixo a voz começou a fluir.
_Antoine, você ainda está chateado comigo?
Ele pensou por alguns segundos mas quando ia responder seu pedido chegou. Ele colocou a torta e o café na frente de Isabelle e abriu a lata de coca-cola.
-Por que você fez aquilo? – pela primeira vez a fria voz de Antoine pareceu vacilar – Por quê?
_Você sabe que era preciso. O que poderíamos fazer?
_Mas meu pai se dispôs a ajudar e com certeza sua mãe iria gostar.
_Ela gostaria se fosse daqui a uns cinco anos, talvez. – As réplicas de Isabelle era fortes, porém doces. – Você sabe que não temos condições.
_Mas você o matou? – o pesar acompanhava a voz, por trás dos óculos os olhoa marejaram - Tirou uma vida.
_Há controvérsias. A ciência não conseguiu comprovar onde se inicia a vida.
_Vamos deixe de seus absurdos. Não me venha com seu ceticismo.
_Nós já discutimos isso. Por mais que eu te ame, eu não podia ter aquilo. Você sabe tão bem.
_Você não sabe o que é amor. – Antoine retrucou como já fizera tantas vezes antes.
_Também não você. Ou qualquer outra pessoa.

Antoine detestava quando Isabelle vinha com suas máximas, já havia perdido a conta de cada vez que brigaram por causa disso.

_Você não pode tratar isso como uma questão filosófica, Belle, é a vida real.
_Sua contemplação filosófica do prazer carnal comigo em um grau elevado da negação da sobriedade devido ao consumo de vinho – ela fala pausadamente da forma mais irritante e acadêmica possível, tudo que um jovem prático com Antoine poderia detestar – resultou na total perda momentânea de qualquer principio moral ou senso de responsabilidade.
_Você não podia dizer apenas que nós transamos sem camisinha porque estávamos bêbedos?
_Poderia, mas você poderia entender que eu tenho dezessete anos, acabei de entrar na universidade e você tem vinte e não sabe o que vai fazer da vida?
_Belle era nosso filho, fruto do nosso amor.
_Ele era um agrupamento de células e era fruto da nossa bebedeira, você sabe.

Os olhos de Antoine se encheram ainda mais de água tomou os últimos goles de seu refrigerante. Olho firme para Isabelle que ainda estava corada agora não pelo frio, ou por Antoine, mas pela raiva que sentia.

_Belle, você ainda me ama? – a expressão dele era um misto de dúvida e clemência. – Você ainda me ama?
_Claro que eu amo você.
_Tem certeza, Belle?
_Não, você sabe muito bem que não posso ter certezas disso. Já conversamos sobre isso.
_Você não pode abandonar esse seu lado cético por quinze meros minutos? Não pode ser romântica? Tem que se sempre se questionar se o amor existe?
_Você sabe que essas questões como a existência do amor, ou de deus ou mesmo de você são pequenas demais para tirar meu sono. - Ela falava com todo o ar de superioridade.
_Eu não vejo um sentido prático em criar tantas dúvidas.
_Simplesmente porque não há, né Antoine. – Ela estendeu o último pedaço de torta para ele – Não basta você saber que eu quero ficar com você?
_Eu preciso de uma certeza – falou arrastado enquanto engolia – Algo concreto.

Ela se levantou deu mais um beijo em Antoine, colocou o dinheiro na mesa e puxando ele pela mão disse.

_Tem uma loja de material de construção no caminho da casa do Dimitri. – Ela sorria zombateira – vamos que eu quero tomar todas hoje, e depois você sabe, né?

O tempo

2005-07-23T05:27:00.000-03:00

O tempo
pequena reflexão sobre aquilo que não para.

Feliz é o tempo onipresente
dita as coisas sem ser perturbado
Triste é o tempo onipresente
que amargo não respeita ninguém

Do tempo que era criança
trago as lembranças
Ao tempo de minha velhice
resguardo as dúvidas

Mas o tempo é presente
se renovando a cada olhar
acontecendo indefinidamente
sem nunca se repetir

O tempo se alia
aqueles que não o esperam
Carasco pois
se por muito nele pensarmos

O tempo é um gozador
Apressado quando queremos que tudo continue estático
Vagaroso quando na saudade torcemos para rápido passe
Jocoso é o tempo

O tempo é sincero
na sua medida é sempre o certo
na nossa é sempre por demais ou de menos
O tempo nos engana

Que será do meu tempo
Que farei naquele tempo
Quem amarei ou odiarei
Se não a mim, que seja o tempo

O tempo é três segundos
mas também sete horas e quarenta e dois dias
O tempo é para todo o sempre
nosso tempo é agora.

Para quem o tempo nunca é suficiente. Sempre é pouco e vai ser tornando cada vez menos. Para aquela que ao seu lado todo tempo do mundo sempre parece poucos instantes.
"Um momento pode valer uma vida?" F. Dostoiévisk em Noites brancas.

Nouvelle Vague

2005-07-20T11:21:00.000-03:00

Quem me conhece sabe que não sou uma fera em música as únicas coisas que toco são campanhia e apito e ainda assim muito mal. Estou falando do que me agrada.

Nouvelle Vague é a princípio um movimento do cinema francês, uma nova onda, que movimentou os cinemas na metado do século passado. Jean-Luc Godard, Fraçois Trufaut, Alan Resnais são alguns dos expoentes dessa manifestação cinematográfica.

Por outro lado Nouvelle Vague é também um som, não muito convencional é verdade. O projeto iniciado por Marc Collien e Oliver Libaux, conta com jovens cantoras francesas e uma inusitada idéia: tocar clássicos do punk e da New Wave em rítmo de jazz, bossa nova, surf music. Imagine clássicos como "love will tear us apart" do Joy Division em uma bossinha de fim de tarde? Ou "too drunk to fuck" do Dead Kennedys se transformando em uma surf music de abertura de seriado com uma mulher que arrasta como a Janis?

Não fique surpreso se você estranhamente aperter o botão repeat do seu rádio. O projeto rendeu apenas um CD até agora. São 13 músicas e nove cantoras uma variedade de estilos e os velhos clássicos com nova roupagem. Nouvelle Vague tenta impressionar como seus inspiradores do cinema, por fazer a mesma coisa de forma diferente.

Tem no e-mule pra baixar o cd todo, mas se você é uma pessoa politicante correta pode passar no site: www.nouvellesvagues.com e baixar algumas músicas.

TRACKLISTING

Love will tear us apart (feat. Eloisia)
Just can’t get enough (feat. Eloisia)
In a manner of speaking (feat. Camille)
Guns of Brixton (feat. Camille)
(This is not a) love song (feat. Melanie Pain)
Too drunk to fuck (feat. Camille)
Marian (feat. Alex)
Making plans for Nigel (feat. Camille)
A forest (feat. Marina)
I melt with you (feat. Silja)
Teenage Kicks (feat. Melanie Pain)
Psyche (feat. Sir Alice)
Friday night, saturday morning (feat. Daniella D’Ambrosio)

OdD pagando uma de Crítico Musical não lá tão crítico.

Minha vida em tiras: Calvin & Hobbes

2005-07-18T15:17:00.000-03:00

Tirado da última tirinha do Calvin e tudo que eu quero daqui pra frente.

Calvin: "Wow, it really snowed last night! Isn't it wonderful?"
Hobbes: "Everything familiar has disappeared! The world looks brand-new!"
Calvin: "A new year... A fresh, clean start!"
Hobbes: "It's like having a big white sheet of paper do draw on!"
Calvin: "A day full of possibilities!"
Calvin: "It's a magical world, Hobbes, ol' buddy... ... Let's go exploring!"

Algo como:

Calvin: Uau!! Como nevou esta noite! Não é maravilhoso ?
Hobbes: Tudo que era familiar desapareceu! O mundo parece novo em folha!
Calvin: Um novo ano... Um revigorante e limpo começo !
Hobbes: É como ter uma grande folha de papel em branco pra se desenhar !
Calvin: Um dia cheio de possibilidades!
Calvin: É um mundo mágico, Hobbes velho amigo... Vamos explorar !

VAMOS, nós vamos. O plural é tão mais bonito.

Roubo

2005-07-12T20:36:00.000-03:00

Se rouba muito nesse país, é sério.
Em um apenas mês apareceu 1 bilhão de reais que ninguém sabe da onde surgiu.
1 bilhão é muito dinheiro. Eu nem vou tentar calcular quantos litros de carreteiro dá pra comprar com isso ou em quantas malas caberiam mas é muito.

Das coisas da vida

2005-07-11T17:15:00.000-03:00

"De cada amor tu herdarás só o cinismo"

Há coisas que não tem explicações.
Por que vivemos?
Qual a nossa função neste planeta?
Se Deus criou tudo quem criou Deus?
Temos livre arbítrio?

O que é amar? Ou melhor por que amar?

Dizem que o amor de Deus não tem limites. Mas lógico, se é amor, amor verdadeiro, não é pra ter limites.
Não é amor apenas entre um homem e uma mulher que eu falo, questiono o amor de amigos, irmãos, o amor pela humanidade.
Podem haver, e certamente haverá, limites sociais, políticos e econômicos mas não pode existir limites pro amor.

Se existe uma forma de o mundoi melhorar é fazendo valer o que sentimos pelos outros, será respeito ou amor? não importa o que importa é sentir, mesmo que herdemos só o cinismo.

Terror lá e aqui

2005-07-08T00:13:00.000-03:00

Sete de Julho de 2005
Uma série de bombas explodem em Londres, Reino Unido.
Quem não sabia que a cidade das brumas era um alvo dos "terroristas" desde que Tony Blair decidiu que era aliado do grande inimigo do mundo?
Todos esperavam o dia em que isso fosse acontecer, e admitamos, os "terroristas" pegaram leve. Eles podiam ter explodido o palácio da rainha, o Big Ben, museu de história natural e matado milhares de pessoas.
Não que seja bonito pessoas morrerem, mas é guerra. Ninguém quer a guerra no seu quintal por isso atacam Iraques e Afeganistãos da vida na casa de chapéu e que no fim ninguém se importa.
Assim como ninguém parece se importar com o Brasil. Nossos guerrilheiros são mais cabueta que os outros. Irrita toda essa corrupção e o pior é que pra dois terços dos brasileiros se tivessem essa oportunidade de ficar rico com corrupção eles aceitariam.
Querem fazer com que acreditemos que Lulinha, Genoíno, Zé Dirceu eram guerrilheiros. Lula era e é uma mula que segue o chefe, Zé Dirceu tava em Cuba brincando de revolução e fumando charuto quando Genoíno entregava os companheiros no Araguaia. Será que a bomba no Brasil estoura na mão do povo?
Serão nossos políticos terroristas? Tenho mais medo de passar o resto da vida sob a ditadura ignóbil do PT do que uns diazinhos em Londres ou Paris esperando o próximo ataque da Al Quaeda.

Herói é Manoel Lisboa que morreu nos porões da ditadura mas não abriu o bico.
"Como ex-guerrilheiro nunca mais estarei inteiro esperando o Sol clarear"

Penélope da MTV é deus

2005-06-26T00:18:00.000-03:00

garota no telefone: Olha eu tenho um super problema. Eu sou bissexual, tenho uma namorada e quero trasar a três com meu ex-namorado.
Penélope: Deixa ver se eu entendi. Você é bisseuxal?
Garota: Certo.
Penélope: E vocÊ tem uma namorada?
Garota: sso.
Penélope: Você quer transar com seu ex-namorado?
Garota: Exato.
Penélope:Esse é todo o seu problema? Parece mais música do CPM.

Penélope é deus!

Lembranças de um velho guarda

2005-06-22T15:44:00.000-03:00

Eu vou contar para vocês minhas lembranças.

(...)

Fim

Pedofilia?

2005-06-13T11:09:00.000-03:00

Copyright(c) da folha de são paulo.

Jairo Bouer

A dificuldade de lidar com um fora
"Tenho 22 anos e minha ex-namorada tem 14. Namoramos quase dois anos e ela terminou porque tivemos uma discussão por ciúmes. Mandei flores, pedi outra chance e ela nem me ligou. Sei que ela já ficou com outro rapaz. Dias antes, inventaram que eu tinha beijado outra garota. Mentira! Devo correr atrás ou deixar ela de lado? Embora a gente nunca tenha feito sexo, sei que a gente se ama."

Em primeiro lugar, será que uma garota de 14 tem maturidade para manter uma relação com um cara de 22? Em segundo, será que você está pronto para namorar uma garota mais nova?
Muitas vezes, no calor de uma paixão, duas pessoas entram em uma história sem saber exatamente onde isso vai dar. Depois de um tempo, quando a temperatura baixa, as diferenças começam a aparecer e a relação pode complicar.
Se um namoro de quase dois anos acaba depois de uma briga boba de ciúmes, é porque alguma coisa não ia bem com o casal. O próprio ciúme reflete, muitas vezes, as inseguranças para lidar com o outro e com a relação. E a insegurança é a mãe de um monte de bobagens que a gente faz na vida.
O que aconteceu com a garota? Ela pode ter ficado cansada do namoro e ter percebido que não consegue ter uma relação estável, ou que ela quer viver a juventude de uma forma mais livre e, dessa forma, você não caberia na vida dela.
Não importam muito os motivos, o fato é que ela parece irredutível da sua posição de não querer tentar de novo. E, neste momento, tudo o que você fizer para tentar chamar a atenção pode parecer chato, inadequado e enfadonho.
Será que é melhor deixar o tempo passar? Mas e se ela desencanar de vez e resolver ficar com outros caras? Sinal de que não havia maturidade para tentar uma relação neste momento. E se ela voltar atrás? Essa é uma possibilidade. Quem sabe, sem pressão, ela não sente mais a sua falta?
Vale a pena também tentar entender o porquê de você, no auge dos seus 22 anos, topar com a imaturidade de uma garota mais nova. OK, vocês se amam e o amor não vê barreiras. O discurso é lindo mas, na prática, difícil de ser seguido. Que tal encarar o fora que você levou e tocar sua vida para a frente? E, quem sabe um dia, com o passar dos anos, vocês dois não consigam se entender melhor?

Mundo Moderno

2005-06-10T09:53:00.001-03:00

"Oh, mundo cruel. Oh, mundo moderno."
Tem muita gente falando mal dos nossos dias. De violência, niilismo, alienação. Tá eu concordo com isso, mas o mundo moderno é maravilhoso. E digo mais, é maravilhoso e espetacular.
Afinal só no mundo moderno teriamos computadores. Ou seja, só assim seu teclado iria se suicidar às nove da manhã. Uau! E só assim você iria na loja de informática mais perto de você e compraria um teclado novo. E teria certeza que o mundo moderno é maravilhoso. E digo mais, é maravilhoso e espetacular.

Adoro a vida moderna!

Caso do último poster de cinema - parte 1/2

2005-06-06T15:11:00.000-03:00

O CASO DO ÚLTIMO POSTER DE CINEMA
um conto de horror policial nerd sci-fi na web

Novamente a polícia de Recife estava intrigada, depois do Caso do Scrap Maldito onde um travesti serial killer venusiano (que não era tão venusiano assim) mandava mensagens porno-eróticas convidativas para nerds e mulheres gostosas no Orkut marcando um encontro e depois os matava. A vidinha na Veneza Brasileira estava bem tranqüila. Estava até que pôsteres de cinema começaram a ser roubados. Primeiro os pôsteres que sumiram foram os de Johnny Deep em “A fantástica fábrica de Chocolate”, depois os do “Batman – begins” e agora o alvo era os de “Star Wars - Episódio III - A vingança dos Sith.”
Enquanto isso em um cinema com THX do outro lado da cidade, mas precisamente em Jaboatão dos Guararapes três amigos se reuniam na bilheteria.
Gabriel é um jovem publicitário desempregado e viciado em quadrinhos, Jornada nas Estrelas, fluente em Klingon, apreciador confesso de Pepsi-cola, já teve um encontro com um travesti serial killer venusiano e até os 26 anos, permanece, virgem de boca.
Anatole é estudante universitário, louco por Tarantino, acha que a única trilogia sagrada é a de Guerra nas Estrelas, arrumou um estágio na Folha de Pernambuco, é o único indie do mundo a ter ido ao show do Teenage Fanclub só porque a namorada insistiu e dormiu lá, tem a coleção completa de Sin City e namora Letícia.
Letícia é muito gata e sociável para namorar o Anatole, detesta filmes cabeça, dormiu vendo “O anjo exterminador”, odeia quando seu namorado imita o Darth Vader dizendo: “uma vida longa e próspera”, e odeia mais ainda quando ele a corrige dizendo que confundir Guerra nas Estrelas com Jornada nas Estrelas devia estar prescrito na Constituição como crime, é a melhor, e talvez única, amiga do Gabriel.
Os três amigos compram os ingressos para a sétima sessão (em cinco dias) de Star Wars - Episódio III.
_Lembra aquela cena onde o Yoda corta a cabeça dos guardas? – perguntou Anatole. – É muito maneiro.
_É mesmo – Gabriel se intromete – mas prefito a batalha em Kashyyyyk, parece uma cena do Jornada nas Estrelas quando os Klingons...
Um silêncio comovente. Os três amigos olham inquietos. Um vazio no peito. ONDE ESTÃO OS PÔSTERES DE STAR WARS. Letícia segura firme na mão de Anatole, enquanto esse desolado olha para os espaços vazios nas paredes..
_Calma Tole, eles devem ter recolhido – Letícia sabia que não era verdade – eles vão colocar outros no lugar.
As lágrimas desciam furtivas nos olhos castanhos de Anatole. Ele havia recebido uma notícia de fontes não muito seguras que alguém estava roubando pôsteres de filmes do cinema, não achava que fosse sério nem que iria tão longe. Os amigos assistiram ao filme de modo diferente, dispersos, conjeturando o que poderiam fazer.
Letícia deixou Gabriel em casa no Fiat 147 de seu pai, olhou para Anatole e com uma voz suave e meiga que só ela conseguia fazer.
_Amor se você quiser a gente pode parar em algum lugar mais intimista e você pode mostrar seu saber de luz pra mim.
_Não vai dar eu esqueci em casa, e estou muito preocupado com o sumiço dos pôsteres de Star Wars.
_Certo Anatole, você que sabe.
Ela deixou o menino em casa e decidiu que iria cair na night.
Na mãe seguinte assim que chegou ao jornal o chefe de Anatole, também conhecido como Sargentão, o Editor de Polícia.
_O estagiário, vem aqui. – a voz do Sargentão dava medo.
_Sim, senhor. – Anatole se aproximou – O que posso fazer?
_Você gosta de filmes que eu sei, tu é entendido, né? – a voz grossa, rouca e o bafo cachaça eram de arrepiar.
_Não senhor, eu tenho namorada. – As pernas dele tremiam.
_O moleque, você entende de cinema e tal?
_Um pouco senhor, sou mais um cinéfilo que um especialista.
_Tá, então tu vai na polícia que tem uma matéria especial pra você, quero que você descubra quem e porque tão roubando os pôsteres de cinema, mataram um colecionador ontem.
Anatole apenas assentiu com a cabeça. Seus pensamentos nublados tentavam entender o que se passava.
Na polícia nada de diferente de uma ronda normal. Alguns assaltantes, dois assassinatos. Anatole tinha o contato do Delegado Rogério Pimenta.
Doutor Rogério Pimenta era um cara ardido, qualquer coisinha e ele ficava insuportavelmente vermelho. Ao ver o rosto jovem de Anatole percebeu a falta de interesse da imprensa no caso. Mandaram o maldito estagiário.
_Bom dia Doutor Saraiva, meu nome é Anatole eu sou da Folha de Pernambuco, - Anatole estava nervoso e metralhava as palavras – meu editor pediu para eu conversar com o Senhor.
_Você não é um dos rapazes daquele caso do traveco serial killer?
_Sim, Senhor, mas não vamos falar daquele fático incidente.
A conversa demorou cerca de uma hora, os conhecimentos nerds de Anatole e o instinto de preservação da espécie o criminoso não era um bandido comum, era um NERD!
Anatole ligou para Gabriel, afinal o conhecimento de quadrinhos dele poderia ser substancialmente útil afinal a única pista que a polícia tinha era a capa edição número 12 de O monstro do pântano que havia sido achada no jaleco do colecionador morto.
Tentou ligar para a Letícia, mas ela não atendia o celular. Ele estava começando a ficar preocupado, era a terceira vez que tentava achar a namorada mas ela não atendia.
Nesta mesma hora num cinema sem THX na zona sul da cidade.
Letícia estava na bilheteria para comprar dois ingressos para uma dessas comédias românticas, fazia muito tempo que ela não via um filme água com açúcar, desde que começou a namorar o Anatole.
Na fila para comprar pipoca seu acompanhante, Leôncio, um mauricinho de camisa pólo por dentro, sapatos marrons combinando com o cinto, jeans e um celular. Iria herdar a empresa do pai, assim como herdou o bigode. Anatole nunca comprava pipoca pra ela, “você vai se distrair comendo e perder o filme”, Anatole nunca ia pra comedias românticas, “perda de tempo com filmes que não tem nada de novo” e ele nunca estaria numa boate na quarta-feira como ontem.

2005-05-26T20:41:00.000-03:00

I QUIT!

Dias Cinza

2005-05-19T03:12:00.000-03:00

Maio é um mês legal. E olhe que é o mês do meu aniversário, mas mesmo assim é um mês de dias cinza. E eu gosto de dias cinza.
Recife, onde moro, é quente e em maio o clima até que é ameno. Tem chuva nuvens no céu e tudo é cinza eu gosto do cinza.
Agora a pouco eu tava olhando a chuva e o céu de chumbo. É tão melancolicamente lindo.

Por que na tradução das legendas de Star Wars - Episódio III - A vingança dos Sith não tem O LADO NEGRO DA FORÇA? Tem o lado sombrio da Força.
Maldita cartilha politicamente correta do Governo, será que um dia vamos ter o Lado afro-decendente da Força?

Irã proíbe livro de Paulo Coelho

2005-05-12T10:40:00.000-03:00

As pessoas falam que os mulçumanos são maus. MAs pelo menos o governo do Irã tem pena de seus "cidadãos" e não permite que Paulo Coelho despeje seus livros trash e mal escritos por lá.

Leia Aqui

Jogar tudo pro alto...

2005-05-11T00:22:00.000-03:00

Estou puto, chateado, frustrado, decepcionado, fudido e triste. Por isso vou abrir logo uma parte do meu segredo.

Uma Letícia não tem a ver com a outra... É só uma homenagem à minha puta que gosta do nome.

um

Pelas ruas escuras do instinto e da emoção me permito passear. Abandono a luz da razão para poder, verdadeiramente, investigar a essência de meus atos e a certeza de minhas convicções. Meu caminho é tortuoso e o destino, sem dúvida, incerto. Não há sequer uma palavra perfeita e me perco em uma corrente de pensamentos desconexos, é meu outono.
Não sei explicar os detalhes de cada momento e tampouco as mudanças pelas quais venho passando. Quando procurei paz me envolvi em um conflito interno que vem me consumindo, minha própria guerra civil. Dia após dia caminhando entre trincheiras de dúvidas e no final uma vontade incontrolável de não estar ali. Colocada inadvertidamente entre a cruz e a espada.
Fechar os olhos e seguir. É tudo que sei, é tudo que gostaria, mas há algo mais. Um porém, uma estória mal resolvida, uma âncora que me mantém no lugar, um facho do luz que resguarda minha sanidade, um caminho para a redenção.
Seria tão fácil aceitar que esse é o meu limite e assim largar a corda que me prende nesse lugar sujo e feio chamado mundo. Seria tão fácil abandonar o caminho de tijolos amarelos e cruzar a linha que separa vida e morte. Seria fácil, mas não traria aqueles que perdi, a dor que causei não sumiria e não realizaria os sonhos que vocês sonharam por mim.
Vejo meus dedos datilografando rapidamente meus pensamentos. Meus companheiros são os cigarros que se amontoam no cinzeiro, as folhas de papel que caem em borrão no chão e minhas lembranças que apenas me machucam cada vez mais.
A única luz pende do teto, o ventilador velho e barulhento irrita os ouvidos. Eu não tenho nada a temer. Ninguém me procura e o tempo se vendeu a minha vontade.
Olho para o passado de meninos e mulheres, homens e vícios, luta e dor, ganhar e perder, trair e ser traída, cigarros e remédios de tarja preta. Quem sou eu? A pergunta tantas vezes feita continua sem respostas e o fluxo sempre vem no dia 20. Não tenho cheiro ou gosto, não expresso o que sinto. Sou o nada e o vazio. Sou aquela que o abismo chama, sou o mal de uma geração.
Se hoje visto preto é pelo luto que segue minha vida. Pelo fel que em silêncio sorvo como meu veneno e as lágrimas que não posso mais derramar.
Há tantas realidades quanto pessoas. Minhas verdades vêm do que sou ou deixo de ser, de minhas fraquezas e de meus momentos. Se eu choro não é por aqueles que estão ao meu lado, ou mesmo por aqueles que me amam. Choro por mim, pela minha solidão mesmo quando estou cercada de gente, pela minha juventude desperdiçada, pelas mentiras que contei e conto a mim mesma todos os dias. Choro pela manhã simplesmente por acordar e ter que me adequar a uma vida medíocre.
Minha estória não é bonita e o final não será feliz. Sim pretendo tirar minha vida, mas deixarei minha história escrita em tinta e papel. Para que minha dor não se repita com outros. Já que você chegou até aqui deve estar se perguntando quem é essa louca que destinou seus últimos momentos a palavras que podem mudar a vida de outros. Sou alguém que nunca se importou com ninguém. Nem comigo mesma.
Minha mãe diz que eu nasci na pior noite de 76. Era uma época difícil, poucos dias antes um golpe entregava a Argentina, onde ela nasceu, os militares. Chovia muito e meu pai estava de plantão em outro hospital. O cheiro de éter a incomodava. Eu nasci com o pescoço laçado.
Meu nome é Letícia e é só dele que vocês precisam lembrar para continuar essa história. Letícia para lembrar de uma tia-avó do meu pai que cuidou dele quando abandonou o Rio de Janeiro e veio para cá concluir o Clássico, ele sempre usava a palavra Clássico para falar do Ensino médio. Nunca conheci essa senhora que me deu o nome, ela já tinha morrido quando estréie nessa vida. Letícia é um nome latino que, ironicamente quer dizer alegria.
Sou de Recife e como muitas das pessoas aqui envolvidas e amigos dessas podem chegar a ler essa porca estória prefiro não identificar sobrenomes.
Tive uma infância com todos os benefícios dessa idade, não há como reclamar. Afora as chateações típicas das tarefas da escola de classe média alta católica que freqüentava, de não poder ter ido a uma ou duas festinhas quando entrei na pré-adolescência e de meia dúzia de sonhos de consumo que não realizei minha vida até os 16 anos foi tranqüila.
Morava em um apartamento grande próximo ao rio Capibaribe ia andando para o colégio, fiz balé e dança como boa parte das outras meninas da minha idade. Como a maioria das outras garotas da minha sala só me importava com roupas da moda, os meninos populares, com meus traumas de menstruação irregular.
Dos treze aos quinze eu ia às festinhas e beijava um menino diferente por semana. Na segunda fingia que não lembrava dele e tudo corria normalmente. Não lembro precisamente de muita coisa dessa época. Minha infância foi tão comum e típica que, se você escolher dez garotas hoje, minha vida até os dezesseis foi igual a de nove delas.

Houve um dia uma história...

2005-05-08T23:10:00.000-03:00

Depois de uma passeada por arquivos de FOTOLOG achei um registro de uma história.

Houve um dia uma história, senão de amor uma história de sinceridade, de verdadeira amizade, de carinho. Uma história que não deu certo, é verdade, mas ainda assim é uma história verdadeira.
Histórias acontecem e somem na vida, e depois procuramos traços desta história que não são fáceis de encontrar, se não achamos ficamos tristes. Mas a cada vez que ela se reaviva os momentos bons mesmo que lembrem momentos tristes. O sorriso, o gosto, o cheiro histórias.
Outras histórias vieram para nós dois, estamos bem, felizes. Só resta uma coisa a te dizer.
Muito obrigado.

Muito Obrigada
Minha Majestade...

Pelo chocolate Alpíno
Por ter essa mente brilhante...
Por ouvir a mim, uma completa estranha, por 1h e 30 min ao telefone e uma tarde inteira
Por me mostar que neste lugar doido tem pessoas inteligentes e sensíveis
Por ter uma amizade tão sincera, e doce por alguem
Pela sua voz de menininho
Por ser tão critico... e "modesto"
Pelo gosto de Sapoerma.
Pelo seu jeitinho carilhoso de dar bronca e pedir desculpas
Por me explicar que as virgulas dão cadencia ao texto, as religioes, que o suicidio é a potenciação máxima da vontade humana e que escrever com todas as letras dá o ritmo correto ao texto.
E por tantas outras coisas que não caberiam aqui

Não se preocupe, apeSar da maneira como falo/escrevo, não sou uma louca apaixonada por vc nem vou te perseguir...
Eu acho q não...

[Eu adoro estrelas e agora, Belle e Sebastian]

Bang-bang à Italiana

2005-05-03T23:05:00.000-03:00

Melhores Músicas de Faroeste.
Enio Morricone

Vamos a matar, compañeros!!
Levantando el aire los sombreros
Vamos a matar, vamos a matar, companeros
Pintaremos de rojo sol y cielo
Vamos a matar, vamos a matar, companeros
Hay que ganar corriendo al pistolero
Vamos a matar, vamos a matar, companeros
Hay que morir persiguiendo al guerrillero
Vamos a matar, vamos a matar, companeros
Luchando por el hambre y sin dinero
Vamos a matar, vamos a matar, companeros
Desafiante, rebelde, el bandolero
Vamos a matar, vamos a matar, companeros
Ver, vamos todos al tiroteo
Vamos a matar, vamos a matar, companeros

O CASO DO SCRAP MALDITO!!!

2005-05-03T12:42:00.000-03:00

O CASO DO SCRAP MALDITO
um conto de horror policial nerd sci-fi na web

As noites da Veneza brasileira não são mais tranqüilas como antes. As pessoas temem o desconhecido, e dor e sofrimento recaem sobre aqueles que desafiam o terror noturno. Sete mortos em três semanas apenas uma pista liga as vítimas: um scrap não recebido no Orkut. A polícia não sabe como agir eles temem não poder deter essa terrível praga que se alastra friend-to-friend sem respeitar o botão de adicionar.
Em um ponto remoto da cidade três pessoas discutem o que fazer...
...na sexta-feira a noite.
Gabriel é um jovem publicitário viciado em quadrinhos, Jornada nas Estrelas, filmes pornô baixados na internet, fluente em Klingon, apreciador confesso de Pepsi-cola e até os 26 anos virgem de boca.
Anatole, estudante universitário, fã do Tarantino, acha que a única trilogia sagrada é a de Guerra nas Estrelas, planeja ser escritor, é o único indie do mundo a achar Belle & Sebastian medíocre, tem a coleção completa dos Beatles, sabe da verdade sobre o Paul e namora Letícia.
Letícia é muito gata para namorar o Anatole, detesta filmes cabeça, dormiu vendo “A Humanidade”, odeia quando seu namorado imita o Spock dizendo: “que a força esteja com você, sempre!”, e odeia mais ainda quando ele a corrige dizendo que confundir Guerra nas Estrelas com Jornada nas Estrelas é heresia.
Os três amigos caminham pelas largas ruas do lado de lá da Ponte, próximos à praia. Ao passarem por uma loja de onde o vigilante desligava o rádio após ouvir os primeiros acordes de “O Guarani” de Carlos Gomes. Eles sabiam que em Brasília eram dezenove horas.
_Ei, Gabriel, vamos ver a trilogiazinha do “Senhor dos Anéis” sexta-feira a noite?
_Vamos pó, a gente podia comprar umas Pepsi, e se reunir na casa da Lê, já que ela vai estar sozinha.
_Pepsi não. Por favor, Coca-cola!!! Que mania de trekker gostar de Pepsi.
_Mania de trekker, nada. Eu gosto de Pepsi, se você não tem bom gosto, azar o seu, pelo menos eu não saiu por ai com um sabre de luz imitando o Darth Vader.
_E daí que eu imito a Darth Vader, ele é o melhor vilão de todos os tempos no cinema segundo três quartos das revistas e sites especializados. Até em Klingon deve ter: Darth Vader é o MESTRE!
Letícia não sabia o que via naqueles dois, mas eram seu namorado e seu melhor amigo discutindo qual série estúpida de Ficção Científica era melhor. Ela preferia ver uma comédia romântica hollywoodiana do momento.
_Amor, todo final de semana a gente fica em casa vendo filmes. Porque a gente não faz um programinha mais, romântico, eu vou estar em casa, sozinha com você. Tem um vinho do meu pai, a gente compra uns queijos e salames gostosos. Umas velas quem sabe.
_Eita, Letícia que papa mais menininha medíocre que faz jornalismo na Unicap.
_Eu faço jornalismo na Unicap, Anatole, todo final de semana é isso: Eu, você e o Gabriel vendo filmes de naves e explosões que eu não vejo a mínima graça.
_Eu pensava que você gostava dos filmes, e do Gabriel, você diz que ele é seu melhor amigo e tudo?
_Ele é meu melhor amigo, mas eu quero ficar um pouco SOZINHA, com o meu namorado, pombas.
_Tole, a Lê está certa cara, tipo, se eu já tivesse ficado com uma mulher, o mesmo beijado na boca eu certamente iria querer ficar com ela. Além do que vai passar um especial de 16 horas de Jornada nas Estrelas de hoje para amanhã e eu vou gravar. Eu vou nessa.
A noite passava tranqüila, Letícia dormia no colo de Anatole, enquanto esse torcia por Gimli e Aragorn na frente do Abismo Helm. Quando o telefone toca, era a mãe de Gabriel perguntando por ele.
_Dona Sônia, a gente deixo o Gabriel na porta de casa.
_Anatole, você podia ligar pros amiguinhos e pras amiguinhas do Gabriel? Eu estou preocupada porque vai ter um especial daquela novela que ele gosta hoje e ele nem preparou o vídeo cassete.
_Pode deixar dona Sônia, eu ligo sim, e coloco pra gravar aqui em casa. Qualquer coisa eu ligo.
Ela acordou Letícia e a colocou por dentro da situação. Deixou o caderninho de telefones com sua namorada e correu para o computador.
Tentava lembrar as senhas de Gabriel, eles tinha contado as senhas para casos de emergência, como faltar energia no dia do lançamento dos trailers de Star Wars. O problema é que todas as senhas de Gabriel estavam Klingon e Anatole só sabia os xingamentos.
_ Hab SoSlI' Quch!, desculpe dona Sônia eu não tava falando da senhora.
Finalmente ele consegui entrar no e-mail do amigo e descobrir que ele tinha recebido um Scrap. Apenas horror marcava o rosto do jovem Anatole. Quem era Marina? Seu amigo estaria com uma mulher? O mundo estava acabando? Anatole correu até a sala.
_Lê, algo terrível aconteceu. Ele recebeu um scrap. Gabriel está com uma mulher.
_Impossível, você sabe que nunca uma mulher se interessaria por ele. Ele fala Klingon.
_Eu também falo Klingon.
_ Mas não é fluente. Tente entrar no Orkut dele.
_Lê eu já falei que gosto de você, não quero entrar no Orkut de outra pessoa.
_Porra Anatole, você pensa em fornicar nas piores horas possíveis. Diz a senha que eu mesma entro.
_Certo, Hab SoSlI' Quch!
_Não fale mal da minha mãe!
_Essa é a senha.
Letícia entrou no Orkut de Gabriel. Foi nos Scraps.
_O scrap não apareceu, todos que tem aqui ou são seus ou dos amigos trekkers dele.
_Ele pode ter apagado. Mas tudo bem, vamos procurar essa tal de Marina entre os amigos dele. São apenas 452, não deve ter mais de duas mulheres, muito menos duas Marinas.
A pesquisa demorou quase uma hora, como vocês sabem o Orkut é muito lento.
_Achamos, aqui está Marina Merlô.
_Vai nos scraps dela.
_Tá, aqui. Uma mensagem do Gabriel.

“Quem é você? Queres mesmo me conhecer? Estarei no Borracharia, 2340 como você marcou.”

_Que estranho Lê. Gabriel marcando um encontro e logo no Borracharia? Ele deve ter enlouquecido com seus resultados baixos nos níveis de Midi-chlorians.
_Anatole para com isso de Guerra nas Estrelas. Vamos lá atrás do Gabriel.
Eles partiram no Fiat 147 do pai da Letícia direto para o outro lado da cidade. Chegaram lá pouco antes da hora marcada. Entraram loucos procurando Gabriel.
A burguesada dançava um axé trash desses qualquer quando Letícia avistou Gabriel ao lado de uma loira de farmácia, alta, com uma plataforma de quinze centímetros. Os dois estavam se aproximando para o beijo.
_Gabriel. Não! – gritou Letícia – ela não é ela, é um traveco serial killer venusiano.
_O quê? – indagou Anatole.
_ Um traveco serial killer venusiano seu estúpido, ele é procurado pela polícia porque já matou sete, e nenhuma mulher em sã consciência usaria saia verde de bolinhas cinza com camisa xadrez lilás com amarelo.
_Como você sabe disso?
_Eu sou mulher oras, ou você não sabia?
_Precisamos ajudá-lo, Lê, um beijo e ele perderá seu status e seu posto na Suprema Ordem dos Nerds Trekers.
_Ele não nos ouve.
_Talvez esteja hipnotizado e não entenda português, mas ele nunca esquecerá o Klingon.: GABRIEL ghobe'.
Gabriel olha para eles.
_O que estão fazendo aqui? Essa moça, a Marina Merlô, me mandou scrap por engano, mas vejam que gata.
_Escute seu idiota – berrou Letícia – ela é um traveco serial killer venusiano, se você a, digo o beijar, morrerá.
Os playboys e as patys no logal, logicamente, não entenderam nada.
_Lê, fique para trás eu vou usar a Força para deter maldito inimigo.
Ela puxou ele pela camisa e deu-lhe uma garrafa de Smirnoff cheia.
_Use isso e bata com força.
_Lê, Anatole, avisem ao Capitão Kirk que precisamos de reforços.
_Seus idiotas, isso não é um filme. Eu vou ligar pra polícia. – Letícia tomou o celular de um paty e ligou 190.
Anatole o atingiu o traveco serial killer venusiano com a garrafa de Smirnoff e Gabriel usou os cadarços de seu tênis para prender o malfeitor. Minutos depois a polícia chegou e prendeu “Aba, abala”, um traveco serial killer com uma faca escondida na bota. Ela não era venusiana, mas usava o Orkut e os scraps malditos para encontrar novas vítimas.
Anatole, Gabriel e Letícia voltaram pra casa no Fiat 147 do pai da moça e reiniciaram a trilogia do Senhor dos Anéis, com direito a todos os extras.

Traduções:
- Hab SoSlI' Quch!: Sua mãe tem uma cabeça fofinha/suave (Nota: esse é um grande insulto, não diga para seus amigos.)
- ghobe': Não!

Ética

2005-05-03T10:12:00.000-03:00

Faz muito tempo que eu não colo um e-mail aqui.

Uma pergunta para você
Responda com sinceridade e então você poderá auto-avaliar sua moral.
Trata-se de uma situação imaginária, porém você deve decidir o que faria.
Você está em São Paulo, em meio ao caos dos terríveis momentos de enchentes
que ocorrem em épocas de chuvas mais intensas.
Você é um(a) repórter fotográfico(a) que trabalha para a CNN e está
desesperado(a), tirando as fotos mais impactantes.
De repente, vê o Presidente Lula, juntamente com a Marta Suplicy e o Zé
Dirceu dirigindo um Jeep, lutando desesperadamente para não serem arrastados
pela correnteza, lodo e pedras.
No entanto, eles acabam sendo arrastados pela correnteza e você tem a
oportunidade de resgatá-los ou tirar a fotografia ganhadora do Prêmio
Pulitzer, que daria a volta ao mundo ao mostrar a morte de tão famosos
políticos.
Baseado em seus princípios éticos e morais e na fraternidade e solidariedade
humanas, responda sinceramente:
Você faria a foto em preto e branco ou colorida?

Da incerteza

2005-04-30T18:03:00.000-03:00

Incerteza é estranha. Não é verdade, nem é mentira. A incerteza não pode ser classificada. O incerto não permite que sigamos em frente.
A incerteza machuca, machuca mais que uma mentira ou uma verdade, porque não temos um caminho a seguir. A incerteza te prende as milhões de dúvidas e angústias que a acompanham e acorrenta sonhos.
Incerteza é pior que a negativa porque duplamente te agredide. Agride no pensamento da negativa e também na dúvida.

De outras coisas:
Hoje uma grande amiga comemorou aniversário com uma festa. Uma festa onde eu conhecia muitos, gostava de poucos. Realmente. Conversas idiotas e comentários sem sentido. Uma mediocridade irritante. Pessoas inteligentes mas incapazes de criar novas idéias, só repetí-las
Mentes que tiveram de tudo para se desenvolver, estudaram em bons colégios, tiveram acesso a professores particulares, mas ainda assim não passam de repetidores.
Assuntos não passam do trivial. Eles deveriam ser a nata do saber, por suas oportunidades mas não são. Talvez, com muito esforço podemos considerá-los humanos.
Uma boa dose de leitura, debate talvez mudasse o assunto de carros, filmes de hollywood e celular para temas mais produtivos. Talvez o porquê da festa da Globo, ou mesmo, porque se resignar.

Datas..

2005-04-29T14:09:00.000-03:00

Hoje é aniversário de alguém importante.
Muito importante.
Não, diabos, não é Natal.
Mas voltando... de 13 meninas entrevistadas todas amaram o presente.
De um cara entrevistado ele achou exagerado.
Meu alter-ego menina de 14 anos tá em dúvida.

Mas voltando as datas, eu conversava com o Um garoto, ele perguntou o que eu daria de dia dos namorados.
Bem eu pensei, nada, eu vou estar viajando.
Sim eu confundi 12 de junho com 12 de outubro, dia das crianças.
Dêem um desconto que eu nunca tive uma namorada no dia dos namorados, que é uma festa totalmente capitalista e sem sentido.

Revival..

2005-04-25T01:04:00.000-03:00

Adaptado de 23-11-2003

Sentimentos em Conflitos
(*dedicado a mim)

Eu declaro guerra aos sentimentos
mas não conheço o inimigo
Por horas é amor, amor de quem?
Ou seriam dúvidas os meus sentimentos
Dúvido que eu saiba
Poderia ser alegria, tristeza
arrependimento ou contentação
Haviamos declarado paz
não iriamos nos bombardear
Abandonariamos as trincheiras
Boom boom boom
O que você fez foi atentado
atentou contra a minha sanidade
Tão perto, e tão longe
Você foi me encuralando
até me pôr contra a parede
E gritar no meu ouvido:
"Sentimentos do mundo, uni-vos"
Seria uma revolução?
Não! Não! Era só mais um conflito
um conflito infindável
que já perdi outras vezes
Não esperava reviver esses sentimentos
sentimentos em conflito
Por quem eu sinto?
Eu ou você?
Sentimento em conflito
Eu declaro guerra aos sentimentos

Resultado do Feriado

2005-04-22T03:00:00.000-03:00

Dracula 3000 - O pior filme que eu já vi.
Geração Prozac - só vale pela Cristina Ricci nua.
Kill Bill 2 - Deus trás felicidade. Valium trás felicidade. Tarantino é valium, ou deus, ou o que seja.
Harry Potter e a Câmara Secreta - É legal! Melhor pela pessoa que estava ao meu lado.
Os Incríveis - Bonzinho mas prefiro Shrek 2
Sangue-frio - Europeu com cara de americano é pior do que americano.
Star Wars - Episódio 1 - A ameaça fantasma - Qui-Gon Jin rox, mas midi-chlorian e Jar Jar Binx são uma merda!

Resultado Secreto contagem parcial e nenhum resultado: 31
Frase: Tu és gostosa.

Ok nada de especial..
Vou começar a escrever meu livro. =)
wee!

Nunca acreditei..

2005-04-19T01:02:00.000-03:00

Eu admito: Eu tenho ciúmes!
Eu nunca pensei que fosse sentir isso.
Lógico que sentia ciúmes antes. Da minha irmã e dos meus amigos, mas nunca imaginei que fosse sentir ciúmes de alguém simplesmente por gostar dela e estar com ela. E isso é triste por um lado, mas muito bom por outro.

Vamos primeiro para a parte ruim da coisa.
É ruim porque prova por (a + b)²=a²+2ab+b² que eu não sou perfeito (sic), não se preocupem meu ego agüenta esse tranco. Tipo, eu sempre quis ser alguém que negaria esses sentimentos ridículos e egoístas como ciúmes, mas não consegui. E apesar de saber que é ridículo eu sinto, arg, tô parecendo uma garota de 14 anos.

O lado bom da coisa é que não se trata de ciúme doentil ou repressor, é apenas ciúmes, o que me faz entender váris das minhas ações. Controlável e até saudável.

Como alguém pode ficar com ciúmes de uma foto tirada mais de um ano atrás?
Por vezes sou um tanto patético.

hu hu hu

Revolta Armada, Anarquismo e Revolução

2005-04-17T14:57:00.000-03:00

Seria possível uma revolução sem pegar em armas?

Usa de violência para mudar o sistema é algo muito discutido. Vamos recordar algumas revoluções que mudaram para o bem ou para o mal nossa sociedade.
Revolução Francesa: muitas e muitas mortes incluindo a decaptação de Luís XVI (eu acho), mudou a forma de pensar a sociedade, marca a derrocada do Antigo Regima.
Comuna de Paris: Um movimento marcante, apesar de não ter logrado êxito, mudou o modo de pensar de boa parte da população. A violência foi tanta que as ruas de paris se pintaram de vermelho de sangue revolucionário, tanto que o vermelho foi tomado como cor símbolo do comunismo.
Revolução Russa: O exército vermelho toma a rússia, depõe e mata o Czar Nicolau II, anos mais tarde são criados os Gulags para manutenção da prosperidade da Revolução.
Revolução Cubana: Fidel e Raul Castro invadem Cuba derrubam o ditador Fugêncio Baptista, e implementam o socialismo lá.

Agora o que eu acho a respeito da Luta Armada para a Revolução. É difícil acreditar que hoje em dia funcionasse, a um clima falacioso de liberdade de Expressão e democracia em tona no mundo, temos exemplos disso tão claros que fica impossível imaginar uma revolta civíl. Ou seja, o país não está pronto para uma revolução, um revolta armada poderia até tomar o poder, mas só mudaria quem domina e quem é dominado.

Nem todo anarquista precisa acreditar na violência física, assassinatos, seqüestros e similares. Mas será necessária a violência para vencer o capitalismo, mesmo que seja a violência da desobediência civíl.

Isto posto temos que é impossível fazer a revolução hoje, estariamos apenas trocando nossos opressores, o povo não sabe pensar por si só, a mídia ainda manipula o país e não temos mecanismos para o crescimento da consciência crítica. Uma revolução agora seria apenas mais um massacre do povo.

Temos que tomar nossos lugares como vanguarda e participar mais ativamente, freqüentando movimentos pelo esclarecimento das massas, principalmente os operários e os camponeses, para no futuro mudarmos, pelas armas ou pelos votos.

Rock´n´roll ou só placebo.

2005-04-16T13:41:00.000-03:00

A décima terceira edição do Abril pro Rock começou ontem no Centro de Convenções de Pernambuco. Todos os ouvidos estavam voltados para o maior festival de música do nordeste, que já contou com a presença de Chico Science e a Nação Zumbi, lançou Los Hermanos no mainstream do pop-rock nacional, sempre mostra os novos e velho nomes da música pernambucana.

A primeira noite parecia uma sexta-feira treze pros que gostam de rock, a programação mais leve, tradicional do primeiro dia do festival trazia cinco bandas do concurso Claro que é Rock, o pop-rock-corno dos Los Hermanos e a maior atração que o festival já recebeu a banda inglesa Placebo.

Não vou falar das três primeiras bandas do Claro que é rock até porque eu não vi, mas delas saiu a vencedora do concurso Star 61 da Paraíba que muitos compararam com Textículos de Mary com Galo Jackson no vocal, ou seja, o que vem se tornando comum nas novas bandas que atigem algum sucesso, mais performace ou imagem e menos música. O primeiro ato do APR ainda contou com Bugs (RN) e Suzana Flag (PA) mostrando que o precisamos de remédio para aguentar tudo isso.

Depois dos principiantes veio o já mais que consagrado em Recife, Los Hermanos, o mesmo show que eles mostraram uma meia dúzia de vezes na cidade com mais três músicas do próximo álbum dos cariocas. A tônica continua sendo as músicas "dor de cotovelo" em um show que apesar de empolgar não teve, mais uma vez, nada de especial. Apesar de tocar músicas já consagradas o repertório dos Loser Manos continua excluindo as músicas mais legais, e que alavancaram o sucesso da banda, Ana Júlia, Aline e Bárbara. Sem dúvida alguma essas músicas são hoje execradas pelos fãs mas dois terço deles começou a escutar o som lacrimal do grupo com elas.

Após a sessão "sou corno, mas sou um músico popular", repleta de masturbação auditiva dos pseudo-gênios da música Camelo-Amarante voltamos ao rock, que claro não era tão rock assim.

Zefirina qualquer coisa também paraibana fez um rockzinho barulhento e sem noção, apelou para Chico Science para tentar ganhar o público e viram que foram tão mal que preferiram estourar violões no chão. Muita zuada, pouca música e uma revolta forjada.

Em seguida a banda de pop´n´roll auto-declarada e muito recalcada Rádio de Outono, de Recife mesmo, subiu ao palco, mas deveria não ter feito isso. Talvez o som "I was cool in the 60's" não tinha nada de rock. Uma louca de vestido amarelo pulando como a Xuxa nos áureos primordios dos anos 90 fingia que cantava, onde estava a guitarra? Ok, eles não tem uma guitarra, apesar de certamente Rádio de Outono ficar bem numa foto ou mesmo diante das câmeras não convenceu, no mínimo não era uma banda para aquele público que se resistiu até ali foi para ver os ingleses do PLACEBO.
E essa era a banda seguinte. Placebo, se você não sabe é um comprimido de farinha usado em testes de medicamentos, alguns recebem a droga propriamente dita e outros recebem os placebos para que os efeitos psicológicos não interfiram nos testes.

Sinceramente não tem como comparar a presença de palco de Brian Molko com a banda Los Hermanos inteira. O trio que compõe o Placebo ocupou o palco 1 do Abril Pro Rock por inteiro, o apogeu da apresentação foi o clássico "Every you Every Me" que há dez anos alavancou a banda fazendo até parte de trilha sonora de filme de hollywood, Segundas Intenções.

O que vemos é mais uma vez o Abril pro Pop de pouco rock'n'roll e apelo a uma grande atração. O show impecável do Placebo, o primeiro deles no Brasil, salvou a noite. Numa noite em que Placebo foi o verdadeiro remédio e o rock de Los Hermanos, Star 61, Rádio de Outono, Zefirina sei lá o que não passou de placebo.